O escritor cego

“En passant”

2009-07-10T20:48:00.002-03:00

“En passant”

Noite. Luzes amarelo-avermelhadas. Os prédios engrandecem sobre a presença. O andarilhar noturno no centro da cidade. Ruas vazias, ruas sujas vazias de alma. A mente guiada pela estética medonha dos prédios velhos. Nas janelas o reflexo opaco dos interiores calmos. Alguns homens sombras trafegam dentro protegendo fora. Almas sonâmbulas.

Caminhando distraidamente conforme guia Júpiter no céu. Alguns corpos caídos no chão. Papelões cobrindo restos humanos, dejetos que o dia largou depois da labuta. Não são homens mais. As paredes confundem seus corpos numa dimensão estética de domínio pétreo. As paredes dos velhos prédios. As ruas sujas empalidecidas. Os corpos pobres nus. Distraidamente avançando pelas galerias sombrias. Dejetos.

Um cão corre com um pedaço de carne. A carne putrefata da minha perna chama atenção das moscas. As almas sonâmbulas observam. A melancolia dos corredores apertados. A grandiosidade de um dia que passou deixou à mostra seus restos. Minha cabeleira cresce enquanto os dejetos descansam ali na frente. As paredes opressoras dos prédios. Caminho distraidamente. Os cães.

As janelas enunciam um jogo de xadrez. As peças foram todas levadas pelos viventes. O dia passou num gozo. A noite avança pálida. Os sonâmbulos caminham sobre os prédios à noite. As janelas de Mondrian opacas. Somente cobertores sob as portas dos edifícios. O comércio todo se foi. Os dejetos descansam esquecidos. Caminho distraidamente. Labirinto.

Acendo um cigarro. Vermelho-fogo ofusca minha vista. As ruas em labaredas se me apresenta o Inferno. O centro de prédios velhos. As chamas queimam os dejetos humanos. As lamas esquecidas exclamam na penumbra. Elas gritam seus nomes. Que nomes? O cão caminha com um pedaço de carne. Sobe umas escadas e desaparece. Minha perna putrefata alimenta as moscas. Meus ombros caídos distraidamente. As moscas digerem o pus sobre o fêmur esquerdo. Surgem os ratos.

Impossível caminhar sob ataque. Os passantes fantasmas. O sombrio apaga meu cigarro negro nicotina. Os ratos devoram minha perna putrefata. Sento logo ali. As moscas em bando se lambuzam do sebo sêmen. Reproduzem-se instantaneamente. Os ratos sonâmbulos sombras. Fecho os olhos distraidamente. Deito meus restos sobre o chão gélido. O cão aparece e observa. Cubro-me com o papelão do companheiro dejeto-sombra. As paredes se me confundem. A sujeira se me empalidece. As moscas velam com os ratos sombras pobres, meu horror. Viramos obra de arte. Paralelos a uma dimensão do natural. O teatro.

Museus universitários e sua inserção na cidade

2009-03-29T22:23:00.001-03:00

Museus universitários e sua inserção na cidade

Pensar como suprir as demandas socioculturais da cidade a partir dos museus universitários obriga-nos a pensar o papel das Universidades como um todo. Isso quer dizer não somente como as Universidades difundem seu conhecimento e o conhecimento acumulado pelas sociedades, cujas obras podem ser observadas em seus espaços dedicados, mas para quem tudo isso é organizado.

O MUSEU DE ARTE CONTEMPORÂNEA DA UNIVERSIDADE DE SÃO PAULO, MAC USP, tenta suprir essas demandas socioculturais através de exposições e atividades educativas ligadas ou não a estas, admitindo a composição de mais uma parcela do exercício de cidadania. Não menos importante seu acesso gratuito enrijece a elasticidade do abismo criado entre os estratos sociais na sociedade contemporânea, permitindo a quem seria excluído "naturalmente" nas periferias ou subúrbios o direito ao acesso ä cultura. Contudo sabemos que a posição geográfica não só de museus, mas instituições de cultura na cidade de São Paulo, ainda restringe-se à região central, quando na melhor das hipóteses ao centro expandido que abarca no limite bairros de classe média. Isso gera demandas, como facilidade de movimentação através de transportes públicos, cujas respostas comumente são exigidas de autoridades políticas. No entanto, encaixa-se plenamente na função das Universidades quando pensamos no público alvo, pois há que se pensar quem são os indivíduos que freqüentarão os espaços e onde vivem.

Um modo perceptível de como essa movimentação das demandas ocorre pôde ser observado durante o programa "Recreio nas Férias" da SECRETARIA DE EDUCAÇÃO DA PREFEITURA MUNICIPAL DE SÃO PAULO, cujo intuito é a apropriação do tempo das crianças e jovens em período de férias escolares, tornando-a muito mais produtiva através do lazer, esporte e cultura. Os indivíduos participantes do programa, que nas férias de verão de 2009 ocorreu de 13/1 a 23/1, foram recebidos no MAC USP, sede Ibirapuera, formando grupos bem heterogêneos em faixa etária, classe social e regiões da cidade de São Paulo. Toda essa diversidade ocorrendo na prática exigiu medidas responsáveis e intercâmbio de informações entre as instituições participantes, desde o conhecimento prévio do público até localização do transporte e tempo de visita. A informação é importante porque comumente esses grupos fazem visita a mais de uma instituição, logo, o planejamento torna a atividade mais eficaz.

Dentro do que abarca a resposabilidade do MAC USP houve um preparo inicial em encontro com bolsistas do "PROGRAMA DE ATENDIMENTO AOS GRUPOS AGENDADOS PARA VISITAS EDUCATIVAS AO MUSEU", estes estudantes de graduação da USP, com educadores, funcionários do museu e a docente da Divisão Técnico-Científica de Educação e Arte, DTCEA do MAC USP, Profa. Dra. Carmen Aranha, cuja motivação foi a integração dos que trabalhariam no "Recreio nas Férias" e a discussão crítica das diversas abordagens educativas dos educadores. Sobretudo foi feito o planejamento de atendimento, dentro de que se enquadrou a exposição a ser visitada, os horários e especificidades dos grupos agendados.

Esta experiência apresenta uma das diversas perspectivas que museus universitários poderiam adotar para inserir-se na cidade, ou seja, fazer de si não só objeto de contemplação, mas de transformação dos indivíduos e dos próprios museus, sobretudo porque a cultura só é viva dentro e para quem a faz.

Aporia

2008-11-28T02:44:00.002-02:00

Aporia

A vida
O corpo
O álcool
A vida do corpo
O corpo do álcool
O álcool da vida
A vida da vida

A morte

A morte do discurso
O discurso da vida
O curso da vida
A morte do discurso
Trabalho.

Espaço Público. Espaço de Direito

2008-11-01T20:46:00.001-02:00

Espaços. Espaços vazios. Espaços cheios. Espaço qualquer preenchido. Espaço qualquer esvaziado. Espaço controlado. Espaço surgido da rugosidade, dos choques entre idéias, espaços das dobras geológicas, desdobramento espacial, esvaziamento espacial, espaço do vazio. Espaço político, espaço cultural, espaço dinâmico, espaço-tempo. Quem controla o espaço?

O cão urina e monta guarda: espaço do cão. O grupo invade a favela e monta guarda: espaço do tráfico. Outro grupo invade outra favela e monta guarda: espaço da milícia. A polícia sobe o morro: leva tiro do traficante; também leva tiro do miliciano. MST invade fazenda: espaço do fazendeiro; polícia mata trabalhadores rurais de Eldorado dos Carajás. Estudantes invadem reitoria: espaço público e espaço da representação acadêmica; levam borrachada e sindicância. Estudantes ocupam reitoria: espaço público e espaço da representação acadêmica; levam borrachada e sindicância de novo. Luiza visita a Pinacoteca do Estado: espaço público; Luiza paga sua entrada! De quem é o espaço?

Luiza entra no curso de Filosofia da Universidade de São Paulo. Sempre gostou de política e foi, inclusive, presidente do grêmio de seu antigo colégio. Não seria de se espantar que ela, ao entrar na universidade, fosse buscar informações sobre o movimento estudantil. Primeiro ela espanta-se com o vazio de idéias do movimento estudantil de seu novo espaço. Depois se espanta com os conflitos internos no espaço do movimento estudantil. Em seguida espanta-se com um debate de seus veteranos: "Espaços estudantis". Dizem a ela que um lugar, um espaço, uma dobra espaço-temporal, um fetiche, um buraco no prédio, um chão com escadas interrompidas por carteiras; um chão verde esburacado chamado "Espaço Verde" é de domínio dos estudantes. Ela pensa: posso fazer o que quiser, então? Que lei estudantil me proibirá de fazer orgias, por exemplo? E se eu quiser morar aqui por um tempo? Semana que vem vou fazer uma balada e pagar meu aluguel com o que arrecadar. Contudo, para sua breve alegria vem outro veterano acompanhado de alguém da Diretoria da Faculdade e diz que aquele espaço não é dos estudantes, mas da Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas, e antes ainda da Universidade de São Paulo e se quiser dizem mais: é do Estado!

Ela fica pensativa: mas se é do Estado, então é público; e se é público, então é meu também! Eu quero dormir no "Espaço Verde"! Eu pago impostos, tenho direitos! Na semana que vem vou chamar meu amigos e fazer uma roda de samba e ganhar algum dinheiro. A USP é pública, quem vai reclamar. Lá tem gente que bebe, que gosta de uma batucada, então, posso vender bebida com o valor um pouco acima do que pagar e com o lucro eu pago meus amigos do samba e se sobrar eu já tenho algum tostão até o fim do mês. Até darei entretenimento, cultura popular e diversão sem cobrar entrada, diferente de como fizeram no museu; por que alguém reclamaria?

Há na Faculdade de Filosofia (FFLCH) um debate antigo sobre os espaços da Universidade. Diversos alunos, grupos, movimentos, partidos já vem de pronto com a questão "espaços estudantis". Antes de qualquer coisa não sou contra o termo, acredito que é justo, inclusive. Contudo o termo deveria conter a conseqüência de um debate de "espaços", privado e público, seguido de um sobre a utilização de um espaço público como espaço estudantil, característica do devido espaço, do espaço em questão, da dobra predial dentro do espaço público da FFLCH e antes ainda, da USP.

Como o debate se dá diante da questão "espaço público", devemos pensar o que é tal espaço dentro do Estado que vivemos, como funciona sua regulamentação, quem detém seus direitos e assim por diante. Poderemos considerar um debate crítico que sem dúvidas nos levará ao Direito e por isso acredito necessário um debate multidisciplinar, não por sermos incapazes de pensar o Direito dos espaços, mas pelo fato do debate nos levar a questões mais gerais, conseqüentemente fugindo do simples apelo de uso do "espaço estudantil" da FFLCH. Há regras de um jogo aberto, nada melhor que conhecer essas regras, não obstante se não funcionarem, o caminho é a subversão, pois também existe o direito de rebelião quando esgotados os canais de comunicação tangíveis.

A produção da espacialidade da sociedade urbana não pode ser entendida apenas no sentido econômico, mas também pelo seu conteúdo como uma produção social, política e cultural.

(a concluir)

Quem sabe quem soube uma história

2008-08-26T02:01:00.001-03:00

Disponibilizaremos aos poucos os capítulos da história que viemos escrevendo

Mesmo sem correção, o que deverá ser feito com muuuito mais tempo no

Futuro! Espero que seja mais uma pedra no sapato de alguém.

Abraços a todos ou ninguém.

DFR; JJB; FR

Jardim das rosas de Outono

2008-05-25T04:41:00.002-03:00

Hoje quando abria a janela, por um instante o tempo desapareceu. Com o tempo as minhas matematizações dos sentimentos, as equações perderam a razão sem o tempo pra computar. Com o tempo minha razão envergonhou-se de criticar as paixões. Por um instante eu fui todo sentimento porque sentir é interiorizar o externo. A graciosidade da vida soprou meu rosto num instante sem instante. Num instante sem tempo eu pude sentir a eternidade e espaço infinitos.

Avistei meu jardim onde as rosas floresciam ininterruptamente desabrochando num vermelho meus amores. Meus amores eu pude ver passando diante de mim. E o que é o amor senão qualquer coisa que alguém queira acreditar. Eu acredito nos meus amores. Todos eles plantados reverenciando minha alma de amante. Percebi o quanto o amor é um estado onde se quer viver a natureza humana. Tudo que vejo é possível pelos meus sentidos transfigurados de algo que não é além de mim, sou eu. São meus sentimentos os comunicadores desses diversos estados de mim.

No meu jardim quando penso no tempo sempre me esqueço doutras rosas. O tempo é esse vilão da razão que transforma o todo na parte. Por isso quando amei pela primeira vez achei que fosse a última, quando amei outra vez achei que fosse a última, quando amei da última vez achei que fosse a última. O tempo por um instante desapareceu num instante sem tempo. E meus últimos amores não foram meus amores, meu passado transformado de mim, daquilo que sou sem deixar de ser o que fui, foi meu amor meus últimos amores. Porque não há seqüência de amores em quem ama e eu não pude fechar os olhos para os próximos amores, porque não há próximo amor, há o amor.

O amor pode ser compartilhado com o amado. É mostrar ao outro esse jardim de rosas infinito e num beijo lançar a própria vida na direção do outro pra que aprecie juntos. Não é deixar de contemplar seu jardim e viver do jardim alheio. É admirar a beleza do outro e a beleza de si, a beleza da vida. A vida não é de um ou de outro, a vida, se existe, é o compartilhar da natureza humana, é admirar o outro como um eu, esse outro que sou eu, isso é o amor. E o que é o amor senão qualquer coisa que se queira acreditar. O amor é tão grande e tão incógnito quanto a busca de um sentido da vida, e apesar de grande cabe num beijo, num abraço, num olhar, num carinho, mas não cabe em palavras porque amor é atualidade, é sentir e deixar sentir. Sempre será o amor um cálculo errado porque foge da compreensão. Amor pode ser pura invenção, mas é humano e enquanto tal merece ser sentido pra que tenha valor ser humano.

Hoje descobri que sentir o outro é sentir o mundo, é sentir um eu, é acreditar num sentido da vida. E mesmo que no tempo não exista sentido, assim como pode não existir amor, prefiro abrir minha janela e num instante sem tempo observar minhas rosas e sentir que não só vivi, mas que vivo. É neste universo infinito de condições de possibilidade onde poderá sentir porque o tempo simplesmente desaparece quando se ama. Porque quando se beija não se teme abrir essa janela da alma onde descansa um belo jardim das rosas de outono.

D.F.R.

Paixão de Outono IV

2008-05-18T06:19:00.002-03:00

Na viagem de 28 dias a alma do poeta/palhaço observou o mundo. Descobriu o pranto e o riso. Que faz do palhaço quando descobre que rir nem sempre é por felicidade, a vida? Mostra que o pranto nem sempre é de tristeza, a vida. Que faz destas pessoas que nunca conhecerão, a vida? Apresenta a alegoria e os mitos distantes, a vida. Quem são as princesas acorrentadas que o poeta sempre busca? A vida.

O poeta quando acorda palhaço sempre busca na sua casa o riso. O palhaço quando acorda poeta sempre busca a esperança. O palhaço quando encontra o poeta, não ri. O poeta quando encontra o palhaço, não espera. O poeta-palhaço ri de sua própria desgraça enquanto o palhaço-poeta espera de sua fortuna. O escritor sempre busca em seu armário lá no fundo esses atores do mundo-circo. Todos constroem o circo no mundo. Ninguém destrói o mundo no circo. O teatro da vida sempre está à espera de seus atores. Entram em cena a alma, o poeta, o palhaço e o escritor. Que faz dessa multiplicidade sentimental, a vida? Encena o papel do pranto, da esperança, do riso e do possível.

Entra em cena a Alma.

ALMA: Que do riso faria eu se apenas sentisse? Que do pranto faria eu se apenas sentisse? Atingi diversos castelos em busca de uma princesa acorrentada. Encontrei desertos castelos de areia molhada. Era o pranto das mulheres que me amaram, mas não pude amar. Era o silencio das conversas que me buscaram, mas não pude ouvir. Eram corações humanos que me sentiam, mas não pude sentir. Eram pássaros que voaram, mas não pude voar. Eram luzes que iluminavam, mas não pude enxergar. Era ela que me esperava, mas não pude buscar.

Sai de cena a Alma.

Entra em cena o poeta.

POETA: Procuro essa tal princesa afortunada. Quem me diz onde está? É que não quero perder o pôr-do-sol. Importa-me sim que me assaltou e levou minha riqueza. Procuro essa tal de princesa. Que desgraça de riso me apresenta? Não acredito em você que com pouco se contenta. Procuro essa tal princesa afortunada. Que se dane em desgraça esta acorrentada. Quando era ladrão o pecado era moral. Quando era homem bom o pecado era mortal. Sou mal, um ser muito vaidoso que assassino corações escrupulosos. Alguém me diga onde está essa vagabunda solitária. Era tão boazinha, virou pó! Ah, que otária. Sentimentos, sentimentos e como lamentos vivem soltos por aí. Não quero saber se viva ou se morta. Quero apenas minha riqueza de volta. Sou hedonista e seu prazer é todo meu. Minha fúria vem dessa torrente de sentimentos e lamentos. A prostituta de todos nós se deu aos marinheiros, aos cavaleiros, aos coveiros, aos mortos, aos tesoureiros, aos tortos, aos cozinheiros, aos tropeiros. Pecai! Pecai de todas as maneiras tu vil princesa escavadeira. Foi num sopro que meu corpo de areia se perdeu na multidão. Encontro-me em cada castelo, mas nunca me completo, pois as correntes estão soltas e repleto de princesas que no mundo me perderam. Procuro essa tal princesa afortunada. Se for de uma nau que andarilhava nesses mares sem fim que eu te encontrarei, não sei. Eu comerei terra até te encontrar. Mas procurem em toda parte essa princesa afortunada. Pura ou degradada. Não me importo desde que seja a princesa afortunada.

Sai de cena o Poeta.

Entra em cena o palhaço.

PALHAÇO: Como diria o bobalhão: "Eu chovo às vezes e é chovo do verbo chover. Pois se chorasse o lenço da princesa secaria minhas lágrimas. Não, eu chovo em forma de rio. Eu rio também. Eu rio durante a chuva de mim muitas palavras e seus afluentes se transformam num mar.". Entrem os leões no picadeiro. O palhaço é um cara cansado gente. Olhem pra mim. Sou engraçado? Minha desgraça alimenta seus risos!? Entrem as árvores. Entrem as borboletas. Entrem os cavaleiros rodopiantes. Entrem todos do mundo da fantasia. Sim, sou palhaço. Num sonho eu caminhava em direção à princesa acorrentada. Toda contente à minha espera. Meus olhos começaram a arder e a imagem da princesa foi ficando embaçada. Quando cheguei ao seu lado cocei meus olhos. Somente correntes. Um vazio. Nenhuma princesa. Meus braços nas correntes. Um livro no chão. E isso tudo é engraçado, pois descobri um mundo de ilusão. Quantos mundos ideais eu criei. Quantas princesas sonhei. Quantas vezes eu dei cambalhotas para o rei da fantasia. Vivi de ilusões. Será que terei que brincar de quebra-cabeças de ilusões? De mundos que construí, de paixões que criei, de pessoas que gostei. Vivo um sentimento inventado? Pois é, que é do homem sem suas ilusões para pelo menos a vida fazer mais sentido? OK, próximo passo: Sinsalabim, que reserva o futuro pra mim? Pare! Prefiro não saber. Ei você aí, eu sei que está lendo, aconteça logo então, poxa! Dou risadas, dou muitas risadas: A vida é engraçada. Mas para que quereria o rumo certo se no caminho errado eu descubro o mundo? Eu te quero porque é de graça e neste estado de graça. Eu quero lhe usar. Sempre como a puta da montanha. Prostituiu-se e personificou todos os: Desejos, desejos, malditos desejos! Goze enquanto eu tomo meu café e leio Drummond. Isso tudo é uma palhaçada.

Sai de cena o Palhaço.

Entra em cena o Escritor.

ESCRITOR: Eu sinto. É Outono. Eu sinto. À moça desaparecida mando pela Lua a mensagem de agradecimento: Eu sinto. Eu sinto porque a vida é sensação, é pensar, é construir, é dar formas, mas eu sinto a vida agindo em mim. Eu disponibilizei meu coração para um mundo de encantos. Eu deixei meu corpo no calor de um toque. Eu sinto porque os olhos; Ah, os olhos. Que sintoma é esse, seus olhos são perfeitos. Não, os olhos! Eu sinto, sim, porque você é de verdade. Eu sinto porque na ilusão descobri a realidade. Ah, eu sinto. Eu sinto porque minha alma é toda encanto. Eu sinto porque sorri. Eu sinto porque a brisa toca meu rosto. Eu sinto porque quero sentir. Eu sinto porque me permito. Eu sinto porque está na minha frente e não está na minha frente. Eu sinto porque desejo. Eu sinto porque sou humano. Eu sinto porque sentir é estar vivo. Eu vivo porque sinto. Eu sinto as minhas mulheres como beldades estonteantes. Eu sinto porque vejo nelas o que realmente são: gloriosas, radiantes, espetaculares e perfeitas, porque minha visão não é limitada. Eu sinto porque sentem que busco a beleza que palpita dentro delas, até suplantar tudo mais. Eu sinto porque não podem evitar o desejo de libertar tal beleza e me envolver nela. Eu sinto porque sinto essa paixão de Outono. Eu sinto porque não sei quando terminará este Outono. Eu sinto porque lhe quero da forma que é. Eu sinto porque quero a luz da primeira estrela, cujo brilho está nos seus olhos, ilumine o coração despedaçado que preencho com a mais bela lembrança da sua infância. Eu sinto porque lhe quero.

D.F.R.

Paixão de Outono III

2008-05-16T01:34:00.003-03:00

Noite, noite, noite! Que me reserva esse lindo céu de outono senão esta sensação de fim do dia, do Sol poente. É que a Lua nova do outro lado já se pôs a alguma horas. A Lua envergonhada escondeu seu rosto com medo de minha admiração. Meus dotes de rapidez cedidos por meu pai me fez correr em direção à Terra, protegida da Lua, e daqui contemplar tamanha beleza. Deixei minhas sandálias, meu capacete e finquei o caduceu no monte da esperança pra que assim quando surgisse no Leste soubesse que estou aqui à sua espera. Nada comprova que retornará daquele lado, nem tampouco que de nova ficará cheia e sorridente, mas ontem enquanto observava o céu vi uma estrela cadente. Fiz um desejo que surgiu profundamente deste corpo humano e com o dom que Apolo me concedeu, acredito que ressurgirá lá no horizonte.

É só mais uma história! É só mais uma! Eu aguardo sua vontade, doce Lua, de se apresentar de novo a mim do outro lado, mas que história é essa de correr friamente sem nem me avisar. Ainda refletia meu olhar quando agachei pra descalçar e num instante corria através dos jardins rumo ao chão do mundo, onde foi parar? E foi nesse esconde-esconde que eu aprendi a gostar. Antes até tarde correndo eu ficava, mas agora paciente eu acredito que de lá ressurgirá. É só mais uma história, e é nessa que decidi me escrever. Vou dando contornos à minha forma humana e o medo de não escapar. Que importa se os deuses riem, se eu posso contemplar. Mas pra quê? Eu não quero contemplar! Não quero só mais uma história, quero que juntos possamos escrever essa história do mundo, um mundo que quero estar.

Cada passo que dou no monte me remete à lembrança de quando passou por este céu e Zeus bem sabe, pois acima está pra me resguardar. Mas sai daí seu velho encrenqueiro que a Lua está pra passar! Eu vou correndo vou correndo e corro até cansar, essa Lua aí de cima de brincadeira deve estar. Mas que Lua? Já foi! Lá embaixo agora está. Lua sapeca que gosta de brincar. Era paixão de outono, mas que insiste em ficar.

Lua venha cá. Não se esconda não. Eu sou Mercúrio e me fiz homem pra que pudesse me enxergar. É só uma história, todo mundo que lê sabe que é uma história. É uma metáfora de um sujeito apaixonado, isso é coisa de poeta? Poeta nada, eles mentem. É coisa de gente que sente. Sabe aquela pessoinha que fica ali sentada de olhar vago e olhando pro infinito? É, meus senhores, riam, riam seus palhaços engraçados, pois uma dia sentarão no banco dos bobos, das borboletas, dos cavaleiros, das princesas e as abelhas anunciarão com suas trombetas : -Lá vem o bêbado apaixonado!

Um belo dia o poeta vagabundo bebeu a poção mágica e perdeu o rumo da história. Que isso? Desejos, malditos desejos que vem e que vão. Senhor poeta não se esqueça de escrever que aquele rosto da Lua é a princesa acorrentada. À direita os leões, à esquerda a criança e o poeta destruidor-criador anuncia aos palhaços sua nova descoberta: - Lá vem o bobo da corte. Todos olham e se perguntam: Onde? Aqui meu povo, eu rodopio e faço cambalhotas só pra animar a princesa. Mas a princesa acorrentada ele nem sabe se o verá, ele mantém a esperança que a Lua o anunciará.

Lua azulada no céu reflete o olhar do poeta que no mundo da fantasia roubou o espírito dos deuses só pra anunciar a sua chegada à princesa: - Querida princesinha do meu coraçãozinho, isso tudo é balela e o que importa é sentir. Onde estão as correntes? Onde estão os atores desta peça teatral, pois é tudo encenação pra mostrar à bela moça:

Que de um sorriso brotou uma afeição. Do seu abraço uma grande emoção. Do seu olhar uma palpitação, meu estômago, meu estômago dói e não é de fome é da sede! É da sede de conhecer alguém que mudou o rumo certo da vida, e pra que quereria o rumo certo se no caminho errado eu descubro o mundo? Eu te quero porque é de graça e neste estado de graça, onde a Lua brilha feita louca, ah! eu curto a mariposa que descansa na parede à minha espera. Eu que tenho sido cômico, me transformei em piada só pra que me notasse. Eu que só queria um ombro pra dormir duma amiga sorridente, me vi no ombro amigo da garota serena que transformei em Lua, em princesa e por último a pessoa que gostaria. Eu que era bobo da corte me fiz deus pra que na boca maldita do poeta demonstrasse essa paixão de outono.

Não, não me digas tu que me enamoras porque não tem graça, eu quero que fiques aí bem parada só pra ouvires e auscultares meu coração. Quando a lua voltar do lado de lá, aí sim sorrias e venhas aos meus braços e digas o que sentes: - Gostar é maltrapilho, é vagabundo e preguiçoso, se não der um tapa antes não descobre o que é charmoso. Arritimia, arritimia, arritimia! Cafeína! Arritmia!

Tum! Tibum, num enfarte o poeta palhaço morreu de tanto querer, mas agora sua alma é carregada pela Lua pro lado de lá.

ALMA: -Dou risadas, dou muitas risadas: A vida é engraçada.

D.F.R.

Paixão de Outono II

2008-05-16T01:34:00.001-03:00

"Deveria ser uma história o que escreverei, mas como escrever algo quando as sensações tomam meu corpo de forma descontrolada. Não posso resistir ao sorriso da bela Lua crescente, no horizonte, ascendente. Que Zeus saiba urgentemente os fatos da terra de meu corpo. Como escrever quando preciso sentir e ao sentir esqueço o que escrever, pois só quero sentir. Não quero escrever que vejo todo o universo estrelado ao infinito e mesmo sem contá-lo, posso senti-lo. Acaso já sentiu o universo inteiro? Basta querer alguém, posso querer a Lua? Ah, noite, mostre sua beleza, o olhar do universo noturno aqui na Terra. Porque não posso querer outro ser além da Lua, nela descansa minha paixão deste outono. Eu sempre soube que amá-la seria me sentir desta forma. Eu sempre soube que senti-la seria estonteante. Eu sempre soube que poderia caminhar neste labirinto em forma de reta infinita rumo ao seu coração. Eu sempre soube que quereria um beijo apenas. O céu anuncia sua majestade.

Deveria correr com as asas de meus pés rumo àquela alma dos céus, mas tenho medo que assim como Ícaro, aquele olhar derreta minha alma. As outras estrelas já se perderam em redor da Lua e na Terra eu anuncio a todas as criaturas: Lá vem a Bella Luna!

Eu, Mercúrio, cairia na Terra somente para admirar essa visão, de uma Bela Lua. Que Zeus, cronida-rei, entenda o domínio de Eros em meu peito. Que criatura atrevida! Incendeia Cronos e domina o tempo por um instante, o instante em que a seta luminosa carregada daquele olhar da Bela Lua caíra sobre meu peito. Mas agradeço irmão, mesmo que a desgraça seja fruto seu, eu arrisco me atirar aos braços dela.

Oh, Bela Lua, salve-me deste mundo, pois sou mais um ser caído. Leve-me de volta aos céus para descansar ao lado seu. Eu admiraria eternamente neste outono olímpico toda a beleza que descansa em si. Desejos, desejos, desejos! Onde estes malditos desejos me levarão, oh, Bela Lua? Que seja qualquer lugar onde possa minha alma lhe observar. Deixe-me querer, deixe minha alma guiar meu corpo se eu estiver em seus sonhos, se eu for o escolhido. Paixões, paixões, paixões! Quanta estima faço desta paixão de outono. Quanta loucura descubro neste sentimento de homens, eu os invejo.

Que melhor descrição poderia fazer de seu sorriso, enquanto seus olhos se fecham empurrando toda alegria da alma, além daquela na qual não descrevo. Não descreverei seu sorriso. O que existe na necessidade da descrição de uma breve paixão? O que ocorre diante do olhar emocionado? A mais bela flor de hoje surgiu num instante preenchendo meu coração de alegrias. O que fazer quando a Lua caída dos céus passa diante dos olhos e seu magnífico brilho me atrai de tal forma que não posso recusar? Uma breve paixão de outono onde os encaixes de uma idealização se tornam vívidos e quase completos. Onde inicia a completude? Uma imagem deste outono olímpico que surge na vida expondo minha fraqueza? Ah, mas que fraqueza traria tamanha felicidade que quase arranca meu coração pela boca.

Atraente Lua que transforma meu corpo em simulacro de marés, que faço para que diga meu nome de forma carinhosa? Por que é tão bela e resplandece todo esse rostinho que quero me aproximar? Quando foi o momento que me deixei cair em seus braços formosos e senti o desejo de termos um ao outro? Existe sabor mais singular que o desejo de seus beijos? É uma representação de meu corpo sentimental neste outono diferente. É muito bom sentir essa vontade de estar ao seu lado e simplesmente sentir um abraço seu. Quero apenas admirar seu sorriso.

Sorria pequena Lua. Faça-me sentir estes calafrios e sentir que estou muito vivo. Esta é uma breve paixão de outono que despertou a necessidade de escrever. Apenas quero deixar o registro para provar ao futuro que paixões de outono existem e mesmo que terminem apenas neste movimento do discurso, foi ótimo tê-la em minhas imaginações. Melhor seria se tudo isso acontecesse de olhos abertos admirando estrelas e uma cadente anunciasse o começo de um beijo de outono que tão logo não cessaria.

É assim Bela Lua que reflete em mim toda essa sensação. Já a conhecia de muito tempo, pois tem em si muito do meu querer. Ah, Zeus, como é engraçado sempre me colocando nestas situações, mas faça seu trabalho.

Era somente uma paixão de outono. "

D.F.R.

Paixão de Outono I

2008-05-16T01:30:00.001-03:00

"Era uma história muito simples que poderia acontecer em qualquer coração. Qualquer ser que sentisse o tempo passar vagarosamente, o espaço oferecer o universo como possibilidade de caminhar, qualquer ser que sentisse calafrios espontâneos, que sentisse frio na barriga, o coração bater rapidamente querendo pular pela boca, que sentisse o suor das mãos deixando-as gélidas, qualquer ser que sentisse a sensação de uma canção dizer tantas coisas, entenderia o sentido desta história. Era uma história de quando Mercúrio e Lua entraram em conjunção num movimento tão forte e atraente que fez Mercúrio confundir seu movimento em torno da mensageira do mistério. Mercúrio, então, sentindo todas aquelas vibrações reflexivas e agindo como a abelha que segue voando em direção à margarida mais linda já vista, convidou a bela Lua para ver a imensidão do espaço e beleza das estrelas e dos cometas e dos planetas. E a Lua foi o mais belo exemplar jamais visto, pois seus olhos, seus lábios, o contorno do rosto, seus cabelos, sua expressividade, seus ouvidos receptivos, sua fala doce, juntos todos formavam um conjunto jamais visto.

Subiram no topo do mundo e lado a lado observaram o maravilhoso céu escuro. Mercúrio envergonhado pediu a mão da Lua para que juntos observassem com mais energia e conhecessem sentimentos novos. A lua sorridente tornou-se cheia e transbordou paixões. Os dois voltaram seus rostos e Mercúrio hipnotizado pela profundidade do olhar da deusa da noite, sentiu o desejo incapaz de conter, beijar suavemente os lábios da Lua, apertar suas mãos e num abraço selar a união de duas almas que descobriram como se completam. Como puderam ficar tanto tempo desconhecidos um do outro? Como puderam deixar que o espaço e o tempo os escondessem?

Depois do transbordamento de paixões esses dois seres caminharam rumo ao infinito completando-se mutuamente pela eternidade.

Como é bom imaginar a maciez de um beijo, o calor de um abraço ou um simples olhar. Desejos e desejos, sempre domínio dos desejos e o amor veneno d'alma, fármaco dualístico anima, ânima, visita encerrada num mundo lindo e colorido. Tudo fugindo do meu peito e a bela criatura observa quando uma lágrima de emoção invade meu rosto. Oh Lua, que faz comigo que não sai do meu céu desde quando a vi pela primeira vez. A lembrança de conhecer é porque sempre esteve sob meus olhos e alguém que já era parte do meu querer a mim não pode ser desconhecido.
Seu brilho ficará eternizado mesmo que seja apenas uma história."

D.F.R.

Capítulo III - FRAGMENTO DA CEGUEIRA

2008-03-20T13:49:00.003-03:00

Capítulo III - FRAGMENTO DA CEGUEIRA

Eu não sei se quero dizer a verdade.

A mentira é uma verdade feliz-antropomórfica-finita. Mentir é saber que o caminho terá um fim no espaço e no tempo, apreciar os jardins de Versalhes e tirar uma fotografia. A verdade é uma angustia pior que pesadelo quando gritamos tentando acordar. Eu não queria dizer muito sobre a verdade porque é como subir uma escada de Escher, sobe e desce e sobe e desce etc. A verdade é esse caminho rumo ao infinito. Eu prefiro mentir um pouco pra vocês e pra mim.

Uma mentira bem contada é tão ilusória que a sobriedade da vida nos faz sentir felizes. De modo inverso, a verdade é um estado ebrioso quando se quer beber cada vez mais e fazer aquele banquete, sabe? Igual dos temulentos da Grécia Antiga. Dizem que Sócrates era o maior pinguço e na verdade ele fez uma aposta com seus amigos antes de morrer: era uma seqüência ad infinitum de cachaça - a cachaça foi levada, diz Homero, por Hércules quando passou aqui no Brasil enquanto completava algum de seus trabalhos. Sócrates era um senhor esperto e apostou que conseguiria tomar todas eternamente, conforme fosse vencendo, pela dialética, os diálogos. Assim tentou aproximar-se cada vez mais da verdade. Sabemos que não funcionou, ele teve aquela tal da cirrose e acabou falecendo. Ainda bem que Platão quando herdou a cachaçaria inventou aquela coisa das idéias: ele que era ser finito poderia beber pouco, pois era apenas reflexo de um eu perfeito no mundo das idéias, lá sim seu espírito vivia ébrio e sedento por filha-de-senhor-de-engenho e tinha toda a cachaça na cachaçaria idealizada onde alcançaria a verdade absoluta.

Vou ser sincero, essa coisa de verdade é invenção de burguês que tem muito dinheiro pra gastar e ficar no ócio pensando sei lá que da vida. Eu não quero só pensar não, aliás, já disse que tenho sentido um inchaço e acho que é de tanto pensar. Queria mesmo é escrever e por isso estou aqui. Seria tão bom se eu pudesse esfregar minha cabeça no papel e imprimir todas as minhas idéias, principalmente as mais mentirosas porque eu quero ser um pouco feliz. Deste modo eu me expressaria e o eco na sua mente faria de uma só forma mais nítida, mim palavras você e nós. Digo isso porque as palavras que querem sair de mim estão, ainda, sob meu controle. Eu sou tão violento às vezes e passei meses me policiando e aprisionando todas as palavras que queria escrever, agora me sinto inchado. Seria muito bom se eu fosse como o Jesus, aquele judeu cujo nome foi usado pra dominar o mundo, pois aí seria só veronicar essas minhas folhas e as palavras quando saíssem de mim, já mortas, descansariam sobre essa mortalha. Mas ele era muito verdadeiro, crêem, e eu quero mentir um pouco por isso é melhor eu tentar controlar minhas palavras.

FRIEDRICH – Colega, que maldição foi inventar hein!

MIM – Ah seu grande picareta decrépito resto de nós. Era você então? Será que estou com pressão alta? Não consigo ver, pois está tudo tão claro. Você consegue?

FRIEDRICH – Olha o respeito. Sim consigo, – diz enquanto olha para nós –, consigo principalmente porque agora já é cedo e está muito claro, a Sol já sobe.

MIM – Mas a claridade me ofusca a vista. Meu corpo dói, estou completamente inchado e você aqui ainda pra me atormentar.

FRIEDRICH - Criança, você tem que morrer pra entender. Já disse. Como assim já disse? Criatura minha, acabei de dizê-lo. Ah, acho que é essa pressão que sinto. Me dá um copo daquele. Claro. Enche tudo! Ah, que delícia. Eu não consigo entender. Tudo parece tão fora de mim. Estou ébrio de vida.

Estou cansado ainda, preciso manter a calma. Tudo isso me assusta e preciso escrever pra aliviar toda essa tensão. Eu tenho medo. Tenho medo de morrer se parar de escrever. Mas quando escrevo mato todas as palavras. Elas que estavam presas na cela do meu coração, agora as condeno à forca. Mas preciso fazê-lo. Perdoem-me, todos estes eus quando peco contra nós. Preciso respirar.

BREVIDADE DE UMA PALAVRA

2008-02-06T04:21:00.001-02:00

Como minha próxima história exigirá algum tempo escreverei e publicarei textos curtos começando com o poema a seguir:

BREVIDADE DE UMA PALAVRA

Martelo ferramenta anêmica /

Proletário de sobrevivência /

Modela na bigorna cênica /

Mortalha lacônica da ausência.

Labirinto de reta infinita/

Exibe escadas flamejantes/

Angústia salva por melinita/

De ilusão seqüenciada antes.

Ósculo espasmódico fora/

Vento sentenciador no patíbulo/

Guilhotina um pensamento agora/

Numa palavra, jovem do latíbulo.

Sua máscara negra acoberta/

O semblante servido de lamúrias/

Fora a vergonha da descoberta/

Da vida breve ante penúrias.

Escolha, oh, o ditame escarlate/

Porque sabe que jaz na fronte o dia/

E ensangüentado não sabe o quilate/

Valor daquela breve melodia.

Fabricado com a marreta de Friedrich Romalek, a bigorna de J J Borges e a falta de vergonha de Douglas Feitosa

Período de maturação

2008-01-27T16:46:00.002-02:00

Pausa para maturação de uma futura história

Fragmentos

(Douglas Feitosa,
J. J. Borges e
Friedrich Romalek)

"(...)Escrevo como num sonho. Estou vendo minha imagem no espelho. Enquanto escrevo, minha imagem está me sonhando isso que escrevo enquanto me vejo no espelho sonhando escrevendo. Sou um labirinto espiralado. Eu me entreguei à vida. "
(Fragmento de algum Capítulo 5º de uma futura história)

"(...)Como é bom ser juiz. Apito na boca e por dentro as palavras são pronunciadas e silenciosamente escorregam pelo polímero ensebado de sintaxes e entre suas paredes ecoam desesperadas temendo o fim logo ali adiante uma luz divina vindo em sua direção as emociona e num baque de um bafo escapam do apito e desfalecem no ar se misturando ao mundo e entrando na respiração doutros juízes: a quintessência. "
(Fragmento de algum Capítulo 4º de uma futura história)

"(...)Eu chovo às vezes, é chovo do verbo chover. Pois se chorasse o lenço da princesa secaria minhas lagrimas. Não, eu chovo em forma de rio. Eu rio também. Eu rio durante a chuva de mim muitas palavras e seus afluentes se transformam num mar devido à gravitação. Todas chegam aos meus pés. Todas estão mortas. Menos eu. Eu queria saber o que é morrer."
(Fragmento de algum Capítulo 5º de uma futura história)

PRÓLOGO

“Je est un autre.”[1]

(RIMBAUD, Lettres dittes Du voyant)

Isso aqui é um prólogo. Para que servem os prólogos? Dizem que é a primeira parte da tragédia, no teatro grego. Dizem também que é a primeira personagem a entrar em cena, a que expõe o prólogo. Quantas baboseiras dizem! Eles dizem! Não dizem nada! Quem são eles? Somos nós? Eu sou contra prólogos. Porque só há uma coisa a ser anunciada, a morte através da narrativa. Tudo o que acontecerá será o encaminhamento para o fim da obra, a última palavra. A minha morte, eu autor, eu narrador, eu personagem, eu leitor e eu. Todos nós seremos mortos. Na verdade nascemos mortos. Nascemos ao escrever morremos, nascemos ao ler morremos, nascemos ao ser morremos, nascemos ao representar morremos. Esta história já nasceu morta, por exemplo. E tenho prazer e orgulho em dizer isto! Eu quero que fique o vazio. O Deus bem sabe o que quero dizer, todos têm sua hora e a hora do homem é toda agora, o já, o sempre já, a hora de ser e deixar de ser é sempre agora. Eu quer criar e dar vida, morro logo a seguir. Não preciso de eu-fui, preciso esquecer o que fui, preciso ser o que sou e sou o que sou morrendo o que fui. Eu morre. Eu vive. Eu é. Eu-Deus-Homem. Super-homem criador. Este prólogo não é um começo é justamente o fim e depois do começo.

Há meses venho propondo dar vida a este eu que pensa. Também propus a todos os outros.

Os outros pensaram seus pensamentos meus em mim. Será que queriam se sentir melhor? Eles deviam estar meio aéreos. Eu queria ser o ar. Pra me espalhar por aí. Seria alento de magistrado. Que maravilha seria eu carregando sobre mim a sentença dos condenados. Você está condenado a viver 76 anos 5 meses 4 dias 3 horas 2 minutos e 1 segundo, nada mais. Iria espiralando dentro do ouvido escorregando na helix. Depois do tragus seria tragado pela concha e arremessado no canal auditivo externo. Ali encontraria minha banda predileta com todos seus instrumentos: Martelo ferramenta anêmica / proletário de sobrevivência / modela na bigorna cênica / mortalha lacônica da ausência. O sentenciado sentiria uma breve tremedeira. Eu tremo às vezes. Deve ser a cóclea: cír-cu-lo; gira; roda. Estou tonta.

Durante esse período senti o peso do nascimento de uma coisa. É uma coisa palavra. Senti o peso de uma palavra querendo sair das minhas entranhas. Entrando pelo lado de dentro, mas vindo de fora empurrando aqueles outros eus. A palavra sempre acha que é gente. Uma nuvem de pensamentos em formação pingando sentimentos em gotas de tortura chinesa. Plim! Ah, como é bom sentir alguém saindo de nós. Porque diminui a solidão mesmo que esse outro seja eu mesmo e você.

Eu costumo criar nos meus momentos de solidão essas palavras, essa gente toda que somos nós. Mas essa coisa, essa gente, essa palavra que somos, demorou tanto tempo que aumentou a solidão. Hoje não sei se esta coisa me deixa feliz ou triste. Eu sei menos ainda quando penso sobre esse processo de criação, se é que podemos chamar assim. A minha tristeza se deu quando pensei que tudo que nasce está fadado à morte. O Deus assina o fim da criatura quando permite seu primeiro sorriso, sua primeira arfada. O Deus é esse outro maior, às vezes como eu ou você, mas em geral como nós. É essa coisa também que me nasceu, a palavra. Ele é o Verbo. Hoje me deu vontade de ser além de mim mesmo, de ser outro, de ser esse outro maior, de ser essa coisa Deus. Deu-me uma preguiça.

A tristeza vem disso tudo aí. Há meses venho propondo a este eu que pensa. Eu vinha me sentindo inchado. Às vezes eu pegava aquele balão de hélio e enchia meus pulmões de gás e mudava minha voz pra parecer mais velho, inventava lendas pra assustar meus amigos. Trinta e três: diga bem alto; palavras inteiras que poderiam ter sido e não foram; labirintite; diarréia: pensamentos confusos em forma de totem.

Queria guardar pra mim essa vergonha de criação. Acho uma vergonha mesmo e também uma violência. Dizem que penso. Vou escrever que prostituo nossos pensamentos. Um pensamento pode me levar a escrever uma palavra. Enquanto massa amorfa, deforme labirinto em forma de reta infinita, o pensamento vaga dentro da alma. Sua alma prostituída por mim, de graça, obriga-me a expelir essa coisa-pensada. Foi assim que me privei. Eu me sentia envergonhado por ter que olhar no espelho enquanto espremia essa...

O Deus é um malandro solitário. Ah, Deus-eu-mim-outro, nós ainda lhe pegaremos e daremos uma surra. Desculpem-me a expressão, mas salvei o Deus porque ele sempre fala como um encachaçado. Ele escreve por linhas tortas tanta coisa absurda neste mundo. Absurdo! Depois de beber, eu e todos aqueles nós mesmos consigo expelir este excremento do pensamento, acho que é a idéia ou quiçá uma palavra. Olhe, eu estou a tanto tempo querendo escrever e hoje me propus a todos nós escrever algo. Você acha engraçado? Acha cansativa a minha fala? Cansado estou eu já que havia tanto tempo estive querendo guardar o pouco de mim que sobrou e agora tenho que ser este Deus. Temo a impessoalidade, que pecado.

Sou geminiano. Hoje vivo um dia agitado, já que Mercúrio está muito bem posicionado com o Lua. Meu nome não importa porque somos todos nós este eu. Então não importa quem sou. Eu sou uma brincadeira do Deus e vou brincar com ele também, aquele nosso outro maior. Soprou o verbo em nós e nós verborraremos agradecidos, amém.

(D.R.F., F.R. e J.J.B.)

[1] “Eu é um outro”

Amor Pueril

2007-12-26T03:17:00.000-02:00

Amor Pueril
---

Era o som da chave na fechadura

soando um agudo timbre.

Ela escapou.

Quis escapar.

Abandonou o entrelaçar.

Se perdeu,

recombinou-se e

abre outra porta.

---

A fechadura ficou só.

A solidão tomou-lhe conta.

Não conseguia pensar que

ainda lhe restava a porta.

---

A porta a abraçou,

deu-lhe afago e

mostrou uma vida.

Cadê a felicidade?, -Não procure.

---

Aquela velha porta

cheia de cupins,

com as bordas esfarrapadas,

derramava afeto sobre

a fechadura.

---

A fechadura escorregou

noutra porta,

uma nova chave

companheira lhe cabia agora.

---

A porta viveu só,

agora com um vazio

no seu coração.

Ela se entregou ao seu fim,

dar passagem aos amantes.

Vida de Folha

2007-11-05T00:36:00.000-02:00

Ultra-Curta experimental produzido por Douglas Feitosa Romão, aluno de Filosofia da USP.
Vida de Folha ou Sobre a brevidade da vida.
Inspirado no livro Sobre a brevidade da vida, de Sêneca
Trata-se de mostrar a passagem do tempo, o enclausuramento, o movimento e a morte.

Carta ao amigo desconhecido

2007-08-31T01:53:00.000-03:00

Carta ao amigo desconhecido

Prezado amigo,

Melhor,

Incólume amigo,

Na verdade,

Magistral excelentíssimo adorável despojado inadjetivável amigo,

Estou mandando esta carta para dizer-lhe a respeito de sua importância neste mundo, nesta casa, neste modo de ser, neste modo de pensar, para dizer-lhe do quanto sou grato por sua importância em nossas vidas, minha vida, na vida dele, na existência cativa que me persuade.

Vou lembrá-lo daqueles momentos de nossa infância, da minha infância, do momento em que ele começou calado a refletir sobre o mundo, não de modo filosófico tautológico cheio de imbróglios, mas daquele teatro cuja fantasia me levava, lhe levava, a ele mostrava tudo quanto minha imaginação podia sozinha, em dupla, em trio ou multiplicada por variáveis, imaginar, criar diversas realidades intangíveis neste mundo, mas em nossa mente. Vou lembrá-lo daquele momento. Vou lembrá-lo, pois assim invento um passado possível, potência jamais atualizada. Vou lembrá-lo, pois enquanto lembro, este passado é em minha imaginação e enquanto imagino que você lembra tudo quanto quero lembrá-lo.

No auto da minha infância eu desejaria conhecê-lo, mas tão pequeno e menino de mim mesmo não imaginava ele nem você, nem mesmo um mim. Eu daquele modo vivia puerilizado arremessando bolinhas de gude contra mim mesmo e arremessava ele e às vezes você contra as outras bolinhas, mas ainda jogava-me enquanto a pipa me empinava, eu ia lá longe. No auto da minha infância eu me declararia simplesmente criança, não quereria crescer tão logo nem selecionar ou privar minha imaginação. Queria que todos eles fossemos nós e eu mesmo seria ele ou ela, bastava criar, na verdade bastaria ser. No auto da minha infância eu desejaria fazer um auto da vida adulta só para sorrir ao porvir.

Mas caridoso amigo, o que é esta amizade que desejo, que deseja, que se faz existir em um momento enquanto amizade, enquanto vontade de amizade, amizade entre vontades cujos desejos são recíprocos? O que é esta amizade que imagino teria sido possível se conhecesse todos os caminhos que me levassem a você, é uma amizade de fato ou desejo de amizade na verdade egoísta, vontade de amizade daquilo que sou, vontade de ser amigo de mim mesmo, vontade de simular um outro no qual sou? Meu amigo, já faz muito tempo desde a última vez, foi conturbada eu me lembro, não nos deixamos conhecer. Porque não deixei que soubesse quem era esse outro que sou, ou esse outro que é você, pois sou outrem relativamente a você enquanto esse outrem é relativamente a mim mesmo conforme é aquilo que imagina de mim, aquilo que sou é outrem por você imaginado, sou a imagem daquilo que outrem tem de mim, sou enquanto outrem, amigo meu, imagina que sou. Amigo é para essas coisas mesmo, praticamente nossa razão de ser.

Eu queria muito que pudesse ouvir os tique-taques deste maldito relógio, na verdade sei que potencialmente o ouve. Será? Você é meu amigo, tenho certeza. Você é aquilo que potencialmente sou, aquilo que quero ser e aquilo que desejo. Amigo é objeto de desejo, imagino dando risada da minha cara não é? Sim, eu sei. Claro que sei, sou seu amigo, sou potencialmente você. Até onde quer dizer que o que se passa comigo afeta você meu caro? Não estou convencido que te afeto, mas estou certo que me afeta, é claro, pois é apenas desconhecido não irreal. Mas quando algo que desconheço pode ter uma realidade que me afeta? Acho que na verdade você existe sim, só não acho que te afeto tanto quanto me afeta, acredito que me afeto. Será que posso criar isso tudo? Estou afetando a mim mesmo, por quê? Acho que preciso me convencer que há outrem aqui meu amigo. Você já pensou que não há como pensar sem dialogar consigo? Será que esse outrem, amigo meu, potência minha, é minha própria voz ecoando alto na minha mente? São tantas questões e você parece estar tão longe, embora sinta que posso conhecê-lo a qualquer momento. Será que já o conheci e não soube quem era? Será que esse amigo existe ou eu visto aquelas imagens das pessoas com minhas fantasias de amigos, vou vestindo um por um. Mas a fantasia ao mesmo tempo em que conforta torna contingente todos eles.

Parece fazer sentido, quantos sujeitos já passaram por nossas vidas, meu querido amigo, mas quem foram eles senão nossas invenções. Foram todas representações de uma vontade, vontade de ser talvez. Digo vontade de ser, pois parece que outrem que me é potencialmente recebe essa quantidade potencial de mim e por isso é um meu-eu sendo além de mim, mas como só posso saber que sou pela imagem da imagem que outrem tem de mim há vontade no meu ser de agir, vontade de ser em mim, no outro e em-mim-no-outro. Toda essa conversa, meu caro, está me deixando assustado tamanha fantasmagoria, estou sentindo-me sedado, só não sei se de luz ou ilusão.

O que me deixa feliz é saber que a amizade como um movimento que não finda no sujeito que chamamos amigo está em toda a parte. Isso que chamamos amizade é o fluxo que se cria diante e internamente a cada sujeito, cuja representação de nossa vontade se faz viva e continua depois de morrermos, pois somos apenas o outro para alguém enquanto alguém nos tem imaginado. A amizade foi uma boa invenção humana quando aprendeu a criar laços afetivos dentro de um grupo. Independente de qualquer coisa só tem uma certeza. Há outrem e há mim. Preciso de outrem e outrem de mim. Invento outrem, pelo menos parcialmente, assim como outrem inventa este mim. Outrem é uma mistura de fantasia e realidade. Direi que outrem é a soma de outros, sou parcela dessa soma, e o que somos afinal? Uma coisa homogênia? Somos uma raça amiga? Ser humano é ser amigo? Ser humano é sendo amigo, meu amigo, seu amigo, é ser ação. Amigos vêm e vão. A amizade é este ponto inextensível que não é o que já foi, nem é o que será, é a atitude é o sendo.

Envio esta carta não na espera de uma resposta escrita, pois um pensamento já vale. Sei que estou sendo nesta leitura meu amigo desconhecido, seu amigo desconhecido. Quando terminar, me guarde na lembrança como um amigo desconhecido por vir.

Sinceramente a meu-eu amigo desconhecido,

De seu eu-meu amigo desconhecido.

Ponto inextensível, momento qualquer por vir da duração.

O motim dos Deuses

2007-06-20T02:57:00.000-03:00

O motim dos Deuses

A Fortuna pregou-lhe uma peça hoje. Na verdade vem fazendo isso desde que nasceu, lembra-se? Você acreditou estar vivo, estar vivendo mais um dia e respirando o ar que um deus lhe pôs na boca ou acreditou que uma chama acendia-se no peito chamuscando a mão daquele que não dizemos o nome. O Barqueiro ficava ali na espreita observando e de conluio com a Fortuna e os Outros. Não se assuste, eles são assim mesmo, Luciano que era homem bom e não se dobrava, apenas ria. Infelizmente passou a vez dele também, meu caro Leitor, e não há mais respeito no outro mundo. Eles querem coagir todos à supremacia do medo. A superstição que vigora dentro de si desde que acreditou em Fortuna, e basta uma vez para que seja desgraçada a morte inteira, prevalece.

Por qual razão rói as unhas? A vontade é tamanha de estar recluso dentro de si que precisa ingerir seus próprios fragmentos e forçosamente o faz, o ardor da autofagia que libera-lhe momentaneamente deste mundo perdido, uma satisfação do desejo de ter a si para sempre e não desperdiçar um pedaço sequer que é seu. Rói as unhas pela desrazão e quer parecer com aqueles amotinados, quer jogar na roda da Fortuna para que a sorte lhe traga um bem e esquece-se que eles não são deste mundo e tramam o seu fim. Arranca pedaço por pedaço ao longo do dia e Narciso sorri envolto de si, cheio de beleza e formosura. Decorre que ainda esnoba aqueles, cuspindo o pedaço já mastigado e arrancando os seus pêlos mostra que tem muito ainda dentro de si. Achei que fosse piada, mas descobri que tem vergonha daquilo que é, pelo medo de ser e viver, prefere a morte. Tem vergonha e cobre-se com panos, tem trauma de ser Homem e faz de tudo para descaracterizar a sua forma, minha metonímia. Faz o jogo dos deuses.

Aqueles amotinados! Tome o óbolo e dê minhas lembranças ao Barqueiro, mas leve todas, pois não quero lembrar que Sísifo abandou suas esperanças por um dracma para passar a noite com sua amada, que a Morte o leve para sempre ao Hades, este mundo já está corrompido demais.

Faz o jogo dos deuses.

J J Borges

Você, meu ser

2007-05-31T05:18:00.000-03:00

Você, meu ser

Quem é você que lê isto? Quem é você que se lê no que escrevi? Quem é você que há pouco tempo não lia, não me conhecia? Quem é você que acha que me conhece? Você me conhece? Quem é você? Você se conhece? Quem é você que se levantou hoje depois de dormir? Quem é você que roncou à noite? Quem é você que roncou durante o dia? Quem é você que estava com bafo? Quem é você que está com bafo? Quem é você que bafora nisto? Quem é você que atravessou a rua? Quem é você que leu jornal? Quem é você que não leu jornal?

Você não sabe quem sou. Você não acordou. Você está dormindo. Você está sonhando. Você está sonhando que está acordado lendo isto. Você não se conhece. Você não tem cabeça, não tem pernas, não tem braços, não tem peito. Você não tem coração.

Quem é você que faz a guerra? Quem é você que prega a paz? Quem é você que chora? Quem é você que reza? Quem é você que xinga? Quem é você que grita? Quem é você que corre? Quem é você que lê? Quem é você que não sabe quem sou? Quem é você que não sabe quem é? Quem é você que não é? Quem é você que não sou? Quem é você? Quem é?

Você não sabe. Você não sou. Você não é. Você não diz. Você é mudo. Você é surdo. Você é cego. Você não é. Você não foi. Você não sou. Não sou você. Não quero você. Não ouço você. Não sinto você. Não é você. Sou eu que escrevo. Sou eu que sou. Sou eu que vejo. Sou eu que corro. Sou eu que sonho. Sou eu que choro. Sou eu que sinto. Sou eu que quero. Sou eu que acordo. Sou eu que sou. Sou eu que sou você. Sou eu que não sou eu. Não sou você. Não sou eu. Não sou nada. Sou algo. Sou letras. Sou palavras ecoando na sua mente. Sou eu me construindo em você. Sou eu construindo você. Sou eu enquanto me lê. Sou eu que não sei quem sou. Sou eu que não sei quem é. Sou eu que estou em construção. Sou eu o construtor. Sou eu em desconstrução. Sou eu que sou você. Sou eu que não sou você. Sou eu sendo você. Sou eu sendo. Você sendo.

Quem é você? Quem é você que me é? Quem é você que não é? Quem é você que já foi? Quem é você que vai ser? Quem é você que já foi, mas que não é? Quem é você que ainda não é, mas que é sendo? Quem é você que existe num momento incalculável? Quem é você que deixa de ser para sempre? Quem é você que o que será não é, já foi? Quem é você que eu sou? Quem sou eu que sou sendo você sendo? Quem sou eu ou você que somos? Quem somos nós?

Você não sabe. Você não é. Você não sabe, pois não tem tempo de ser enquanto estou sendo. Sou enquanto lê. Quando refletir não serei mais. Não poderá refletir sobre o que é o seu ser, pois não sou e você não é. Você não existe. Você só é enquanto sou. Não pode parar de me ler. Você já não será mais quem era enquanto era comigo. Você já não é mais. Você não sabe quem sou. Você não sabe quem é. Você é simplesmente um eco no tempo. Você é e não é. Você é uma contradição. Você não é uma contradição. Você está condicionado ao que sou. Eu morri. Você não é. Isto é um sonho. Você morreu. Você dirá a todos que se sente louco. Na verdade ninguém te ouvirá. Não há alguém. Só ninguém. Só você e eu sendo morrendo a cada momento e sendo nascendo a cada momento.

Quem é você?

Você não sabe.

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FRIEDRICH ROMALEK

O Sujeito - Friedrich Romalek

2007-05-27T17:49:00.000-03:00

A idéia do conto é a provocação de que somos feitos a partir de uma leitura do outro e somos atualidade enquanto leitura do outro, cessa-se a leitura cessa-se o ser.

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O sujeito

Estava lá embaixo, parado, imóvel e estático. Não tinha formas, era incompreensível. Era uma coisa-Homem, um nada vindo-a-ser. Sua forma se confundia com o chão onde prostrava, uma mancha sujando o lugar.
Meus preconceitos me fizeram inventar sua forma. Tinha cabeça, braços, pernas, odorizava um cheiro amadeirado, fétido, era macio, rugoso, áspero, era doce, salgado, ácido e era ele respirando, um som freqüente batucando e sua boca rangendo.
Interpretei o sujeito ali, inventei o Homem, à minha imagem. A minha linguagem emergiu narrando um Homem paradigmático, a ordem fria da minha realidade.
Uma gota d'agua caiu sobre ele, tremulou até sumir sua imagem. Inventei que era eu mesmo o Deus-Homem, que inventa e é inventado. A imagem sumiu, fiquei cego, surdo, sem tato, paladar e olfato. Não existi mais, o significado daquele homem era a interpretação de minha realidade linguística.
Todos os dias me reinvento e invento um mundo onde posso existir em harmonia com outros signos me inventando, trazendo à luz meu ser, uma existência, minha memória.
Sou tudo e nada, eterno vir-a-ser. E se me lê é porque me inventa e passo a ser em sua memória.

Friedrich Romalek

O Apocalipse de Jorge

2007-05-05T02:40:00.000-03:00

O Apocalipse de Jorge

Preâmbulo

“(...)O ambiente permanecia escuro. Num estalar sombrio emergia algo que começava a refletir uma massa escarlate. A ordem condensava-se em caos. A paixão envolvia a protuberância que se apresentava disforme, como um manto maculado no peito do sujeito sangrio na batalha. Fervilhavam autômatos absorvendo a dor da singularidade, onde brilhava o raio de sol que flagelara Ícaro. Mas a cera que cobria os autômatos fora ficando cada vez mais rija. Emergiu um aglomerado de massa rubra composta de autômatos,sombra e luz, que se interpelavam sem resposta cognoscível. Do montante aglomerado estalante surgiram conglomerados que buscavam a comunicação. A singularidade esvaiu-se no manto fazendo escorrer sombra, luz e dor. De repente a paz foi quebrada por uma sucessão de sentimentos. Da sombra reconheceu-se o céu, da dor se fez alegria, da luz se fez realidade.

A sucessão de sentimentos desencadeou a entropia que fez do tempo seu maior companheiro. Os eventos se consolidaram na massa cinza como realidade. Fez-se da interação com o mundo, e surgiu numa história. A história já havia começado disseram que muito antes do que poderia imaginar. Nasceu como liame de um ser e não-ser. A interação com o mundo fixou na lembrança cada movimento, cada olhar, cada cheiro e cada som, quisesse ou não. A sucessão de eventos não seria postergável, visto que fugia do controle dos autômatos incomunicáveis, simplesmente vinham e fixavam na massa cinza.

Chegou o momento que a realidade virou lembrança. E a lembrança, previsão. O tempo era reconhecido, pois os eventos concretizados repetiam-se. Do céu surgiu a luz, que fazia sombra e desvanecia em luz novamente. Da luz reconheceu formas que não provinham dela, mas refletiam-na. Disforme tomaram forma, e foram as mais repetitivas.

Do céu surgiram outras formas insignificantes, que amoldaram numa geometria quase compreensível. O círculo flamejante provia calor e conforto. As formas repetitivas que surgiam da luz, providenciavam massas deglutíveis que seus autômatos dissociavam e anexavam a si. Isso era bom. Causava conforto.

A anamnese fez surgir vontades instantâneas. Rememorava o conforto de deglutir quando ao emitir sons, fazia as formas surgirem ainda mais rápidas da luz. Som, deglutição e conforto. O tempo trouxe em seus eventos certos tipos de sons que faziam as formas confortantes entregarem aos seus autômatos esses ou aqueles tipos de massas. E foi confortante.

Certa vez a entropia esvaneceu. O tempo pareceu não querer penetrar na sua massa cinza. A sombra permaneceu uniforme, e suas vontades surgiram instantaneamente. Mas não pode ver as formas confortantes. Emitiu sons, e como num eco eles retornaram, mas não vieram sozinhos. Os sons eram irreconhecíveis e estranhamente ficaram armazenados na sua lembrança, mesmo sem perceber a sucessão de eventos. E foi confortante.

Reconheceu formas do céu e do mundo. Passou a interagir cada vez mais com as formas vindas da luz, e as mesmas começaram a emitir sons, tais quais aqueles da sombra. Não os entendeu, mas foi associando os sons às formas, e àquilo que o fizera enxergar. Quando emitia sons estranhos e olhava um objeto disforme, as formas repetiam o som e beijavam sua pele. Era confortável. Sentiu-se seguro.

Eis que surgiram sons referentes a outros sons, e nada compreendeu, mas os antigos adquiriram significados. Significados! As formas foram ganhando cada vez mais detalhes. A geometria engrandeceu-se em sua lembrança. E sua lembrança pode trazer a realidade. A realidade fez-se transparente. Muitas questões, dúvidas, opiniões e vulgaridade surgiram todas à sua frente.

Não se deixou amedrontar e subjugou a realidade dominando o sentido que fê-lo viver. Mas pagou um alto preço, a morte. (...)”

FIM

CAPITULO I

Jorge da Silva era filho de Maria das Dores Domestica e João Pedreiro da Silva, foi parido numa região da periferia de São Paulo, na casa deles mesmo, que no fundo não era bem deles, uma região onde havia ocorrido várias apropriações de terra, por sorte eram públicas, pois se fosse em outros cantos, jagunços tratariam de mandá-los para sete palmos debaixo da terra, aonde a chuva um dia viria tenebrosa varrer seus restos ladeira abaixo no São Luis. Veja bem, melhor, leia atentamente, essa família nada tem de importante sob aspectos globais, não poderiam mudar o futuro da nação, não poderiam brigar por justiça, posto que nasceram na pobreza e eis que o futuro estava marcado, se quiser aceitar quando digo que posso prever o que vai acontecer a esta desgraçada família aceite, se não, continue folheando e vamos ver se me surpreendo, mas duvido. Duvido não por desacreditar que uma pessoa, seja qual for sua classe social, sexo ou ideologia, possa traçar seu futuro, mas acredite, em São Paulo as interações com o mundo real parecem não existir, como se alguém manipulasse seu ventríloquo lendo um livro, ou seja, nada de especial haveria de acontecer.

Era tarde e Jorginho como qualquer outra criança não parava de berrar, gritava feito um porco no matadouro, mas não fugia das atitudes das outras crianças. Jorginho ia crescendo, suas madeixas caindo sobre os olhos verdes, sua pele parecia empalidecer cada vez mais, sugava os seios de sua mãe com voracidade, assemelhava um bezerro recém-parido, continuava a crescer. Seu João como todo morador da periferia, era homem trabalhador, fazia casa de madame e magnatas da cidade grande, era pedreiro, parece ate que nasceu para isso, tinha braços longos e fortes, mãos calejadas pelos vários anos de vida nas obras, orelhas curtas e escuras, nariz fino e achatado na ponta, e um bigode que era a maior atração nas obras, lembrava um paulistano do começo do século XX. Dona Maria não merece ser mencionada agora, provavelmente deve estar trabalhando em alguma casa, basta a você, leitor, saber que ela era doméstica, não tenho nada contra domésticas, mas Dona Maria era uma bela de uma doméstica, que fazia todos os serviços que lhe cabiam, se é que o leitor compreende, se não, me acompanhe.

Dona Maria acorda todos os dias 4:30, levanta o lençol, olha para os lados, e se vê diante de um espelho, mas é invisível, no máximo uma imagem distorcida de uma realidade insana, ela tosse na palma da mão, sente um cheiro de álcool e percebe que fez seu serviço. Olha com cuidado por um enorme corredor e vê um banheiro levemente iluminado e corre em sua direção, tranca a porta, liga o chuveiro e esfrega o corpo com toda a força que pode. Na verdade essa rotina foi mudando com o tempo. Não, ela não passou a acordar em casa, por certo acostumou com o seu hálito podre, prestes a entrar em combustão, não se importava mais em tirar o sebo de um homem que não fosse seu marido. Maria das Dores, também nascida em berço de capim, fora, um dia, mulher como qualquer outra, ia a missa todo domingo com o livrinho preto debaixo do braço, cantava no coral todas as terças 9 da noite, se não me engano, até que conheceu Seu João, que em breve seria seu marido.

Seu Pedreiro e Dona Doméstica cruzavam os olhares, um desvio aqui, outro ali, um sorriso, o Pastor não parava de gritar, um copo de vinho selando a irmandade e no dia seguinte correram num daqueles alistamentos de casório comunitário lá no Pacaembu, era uma solução para pessoas que vivam a situação econômica que esses dois pobres diabos viviam.

-Aleluia, na cuia sou sua, de noite e de dia?

-Sim, agora comprar um lugar, que tem rio e luar.

-Mas não temos papel, só grinalda sem vel, fico sem rio e sem luar, modo já se mudar.

-Oxe, mas um jogo sei jogar, tu bem que poderias trabalhar, modo comprar junto de mim esse terrenin' que tem rio sem luar.

-Oia, eu sei cozinhar e umas roupas passar. Eu nunca que trabalhei noutra coisa. Poderia trabalhar no lar, de modo a juntar, lavar e passar?

-Oxe, minha vida, agora no meu peito bate o seu calor. Temos que preservar a vida que do ventre de minha senhora virá, meus bezerros desmamados que de seu doce mel alimentarão, crescerão altivos, vivos e a fadiga longe na seca deve ficar.

Leitor, não ache que irei ficar aqui lhe contando algo que já sabe o que vai acontecer, eu avisei que essa família não tinha nada de diferente, tudo previsível. O que posso contar, aliás, fiquei sabendo da boca do povo, é que eles não conseguiram comprar o almejado terreno, mas ficaram sabendo de uma invasão, por favor, não comente isso com ninguém, lá na Guarapiranga e fizeram um barraco de madeira que todo dia de chuva parecia um local de coleta d'agua e não um lar.

CAPITULO II

Quando a luz entra na janela, ai que dor. Ploc! Agora esta melhor. Leitor, os demônios estão em nossa mente, olhe-se no espelho e entenderá o que digo. Um demônio também esteve na mente de Dona Maria, ele se chamava ganância. Ganância era um demoniozinho que vivia assombrando os ouvidos daquela pobre mulher. Quando ela começou a trabalhar, a renda somada com a de Seu João era o suficiente para sobreviverem de forma medíocre, como a maioria dos paulistanos, já que não precisavam se preocupar com aluguel ou mensalidade de financiamento da casa própria, contas de água e luz, enfim, não tinham gastos controlados pelo governo. A luz chegava em casa por uma gambiarra que o Seu João fez no poste de energia, o famigerado “gato”, a água vinha por um desvio do encanamento da rede pública. O esgoto? Bem, o esgoto era jogado ali mesmo, na Represa Guarapiranga.

Dona Doméstica vinha trabalhando havia alguns meses numa casa grande da zona Sul. Portões e muros altos, um jardim enorme com bromélias, avencas, tulipas e uma árvore que chamava a atenção da doméstica, uma primavera de flores rosas. Também havia ali, uma parede branca como neve, dezenas de janelas, que fazia a coitada imaginar o esforço para limpá-las.

Na casa moravam Madame Catadindin Real e Sir Neymo Green, ela espanhola e ele um elegante especulador de Londres, recém-chegados, viviam de toda luxúria e prazer que o dinheiro poderia comprar. Sir Neymo era homem elegante, pelo menos à frente da corja que comanda esta cidade, sempre pomposo com seus cabelos curtos e grisalhos, um bigode fino e extremidades compridas e torcidas, lembrava um daqueles barões do café que um dia viveram por aqui, parece que não mudou muita coisa. Todavia Sir Neymo também tinha um demônio no espelho, ele se chamava safado. O demônio safado de Sir Neymo o atormentava todos os dias quando estava em casa e via Dona Maria. Olhava no rabo de olho, fazia pose de homem sério e que exigia respeito. A domestica sorria tentando ganhar simpatia dos patrões, mas ninguém que tinha a posição de Sir e Madame deixaria uma serviçal, de tal nível, sequer se aproximar para uma conversa. No entanto, o demônio safado assoprava canções de safadeza no ouvido de Sir Green:

“Olhares perversos,

Sabores diversos.

Toques travessos,

Choque no avesso.

Sinta a cinta,

Levantar faminta.

Toque no ponto,

Toque e sinta.”

Um Lorde, como alguns preferiam lhe chamar, não poderia se entregar às delícias de uma vida insana, além do mais essa pobre mulher era uma qualquer, coitada, ignóbil e frouxa que a cidade engoliu. Não, definitivamente um homem de classe não faria isso. Mas o demônio se viu no espelho, e não resistiu à loucura.

-Olá Das Dores, como vai a família?

-Oia Seu Green, famia mesmo só eu e o João. Ele anda meio bronco, mas tudo se resolve depois de noitinha.

-Entendo. Mas sem mais detalhes. Gostaria de lhe fazer uma oferta.

-É mesmo?

-Bem, você sabe que estamos precisando de mais cuidados na casa, e a Madame pediu para que recomendasse alguém que ficasse mais tempo aqui, para os devidos afazeres. Gostaria de lhe propor que ficasse a noite aqui também, claro que irá ganhar mais por isso, e digo que receberá muito mesmo.

-Olhe Seu Green, eu preciso falar com meu marido, num sabe? Se ele aceitar, com certeza ficarei aqui até mais tarde.

Imaginem agora dois demônios tramando inconscientemente o que farão logo mais, o ganância e o safado. Ah, esses dois! Certamente o enxofre irá evaporar na cidade.

CAPITULO III

Ouço passos do lado de fora. Meu cubículo é um tanto quanto cheio de neblina, é difícil ver a realidade que transcorre na cidade, mas o ritmo do cotidiano continua. Bum! Nossa! Deve ter sido mais um pobre diabo passando nos arredores. Mas voltemos na casa de Madame Contadindin e Sir Green. A essas alturas a Dona Doméstica já estava indo embora, devia ser 17:05, pois em frente à casa grande passava sempre uma mesma pedra, alta e de barba por fazer, exatamente nesse horário, nenhum minuto a mais nem a menos.

Dona Doméstica com a ganância de seu demônio, descobriu que ali perto havia um bingo, que passou a freqüentar diariamente. Gastava exatamente ¼ de sua remuneração em apostas, na esperança de algum dia ganhar uma quantia para viver a vida boa que desejava, e logo poderia gastar mais, já que receberia um bom aumento se Seu João aceitasse que ela trabalhasse à noite na casa grande. Saía do bingo, tomava o ônibus aromatizado com cheiro de pedra, não posso dizer que é muito agradável, descia lá no centro da cidade, tomava o metrô, ia até a última estação e pegava mais um ônibus. Essa era sua rotina nos últimos meses, até que foi modificada pela conversa que teve com Seu João Pedreiro. Ele aceitou que sua senhora aumentasse a labuta em prol de uma maior arrecadação que viria sustentar a maior parte da renda de casa. Não pense você, leitor ingênuo, que Seu João não tinha interesses nessa nova vida de Dona Maria da Dores. Ele também acordava de manhã, olhava para o teto furado do barraco, onde gotejava nos dias de chuva, e tentava ver-se no espelho, mas infelizmente somente algo turvo aparecia como imagem. Acostumado a sua imagem, que na verdade refletia o sossego do demônio, o pedreiro nunca se perguntou porque seu aspecto era daquele jeito, mesmo porque esse aspecto para ele era o mais real que podia ter de si. O sossego era o que queria manter, mesmo sendo homem trabalhador a malandragem lhe corria a veia. Se podia ter mais dinheiro, que fosse vindo de Dona Maria.

A pobre coitada foi toda contente se oferecer para os serviços noturnos da casa grande, mal sabia ela o que lhe esperava. Sir Neymo arrumou um quarto nos fundos, onde teoricamente a doméstica iria passar a noite. O combinado era trabalhar a tarde quando não havia ninguém em casa e a noite, servindo o jantar e aprontando a cama do casal. Mas não foi bem isso que aconteceu. Certamente a pobre iria continuar fazendo da melhor forma todos os seus serviços, mas agora o Sir Green estava brigado com Madame Real e passaram a dormir em quartos separados. Claro que Sir Neymo Green esperava que isso acontecesse e se aproveitou da situação para pedir outros tipos de serviços noturnos a Dona Maria das Dores. No começo a coitada teve sua ganância seduzida pelo safado, mas tenho certeza que passou a apreciar a caridade que vinha fazendo cordialmente.

Definitivamente não dá certo o encontro de dois demônios numa encruzilhada. De certo a casa grande ficava bem numa encruzilhada, fazia esquina de duas avenidas principais. A ganância passou a dar seus serviços ao safado e o sossego de Seu João não o deixava perceber essas situações. Madame Real? Não, essa mulher não tinha demônio, na verdade não tinha nada, era mais uma pedra na cidade, com a diferença de ter herdado uma quantia razoável de seu pai.

CAPITULO IV

Às vezes estou aqui, outras vezes penso estar flutuando, divagando, inebriado com a quantidade de pedras que existe nesta cidade. Lá fora não chove mais como de costume, parece que as pedras absorveram toda a água que cai do céu. Mas uma coisa não mudou, quando aqui chove, minha cidade parece um velho lago ressuscitado, as ruas ficam alagadas, os rios esbanjam os detritos. E o garotinho Jorge da Silva, de três anos fica na janela, a espreita de algo. Às vezes parece estar esperando sua mãe, mas não sou confiante ao dizer isso, pois ele não demonstra gosto por ela, aparenta apenas querer o cilindro quentinho com fluido branco e espesso, que somente ela sabe fazer.

Todos os dias ele fica na janela da sala, na verdade um cubículo escuro com um sofá rasgado que disseram passar ratos, chão de terra batida e no alto uma lâmpada queimada que o sossego de Seu João não o deixa trocar. Por 30 minutos olha para um lado, para o outro, senta no sofá esburacado, pensa um pouco e como num ato de desespero sai correndo para o lado de fora. Mas o medo faz o pequeno retornar com exata destreza. No lado de fora tem um tumulto de pedras, de todos os tipos, tamanhos e cores, algumas são bem caricatas e engraçadas. Acho que o garotinho olhou o lado de fora de novo. Pois bem, ele olha desconfiado, dá um passo, dois, o coração dispara e sai correndo em direção a bananeira que esteve ali um bocado tempo plantada. Olha novamente. Escorre uma gota de suor pela sobrancelha, e queima seu olho.

-Ai! Suor danado que cai no meu olho rachado. Que custa desviar-se pelo lado, assim quando brado?

Uma voz do alto, levemente diz:

-Acalme-se pequeno. Não sabe que suor danado é mais um demônio enviado para lhe deixar assustado?

-Quem fala comigo?

-Sou seu amigo. Pequeno e rançoso, sou criado e às vezes parado por certo ofuscado, quando vendem o Sol para o céu.

O moleque ficou estarrecido, queria saber que tipo de bicho que não fosse pedra poderia falar com ele. O bicho estava ofuscado pela luz do Sol que vinha de cima da bananeira. Fazia uma sombra como aquelas quando brincamos com as mãos, parecia ir a todas as direções, comprida, peluda e presa por um fio que balança para lá e cá. O pequeno não levou a sério, e deu um berro.

-Quem faz brincadeira comigo? Sou Jorge, um amigo, sou pequeno, mas não bobo. Quero ver a verdade que balança a linha da atrocidade.

-De certo que sou feio, estranho e sem banho. Mas digo, sou bicho que suga bicho, vivo aqui em cima balançando e sem medo do tempo.

O menino desafiou o bicho. Mandou que descesse. Mas o safado ria, balançando de lá para cá.

-Quer um desafio? Sou escuro como noite, não me curvo por qualquer ato. Então eu retruco, que se for lá fora e me contar sobre o mundo desço e lhe mostro quem sou.

-Sou menino e criança, tenho medo da dança que as pedras fazem.

-Uma ajuda posso dar, um conselho de amigo, um jeito de se criar.

-Então diga seu bicho. Que faço para rolar, e no meio das pedras andar?

-Lhe darei o fio que me penduro, para que pule o muro, uns pêlos do meu corpo para que pareça menino grande e ande, ande, ande.

-Ta certo seu bicho. Uns pelos aqui, outros aculá, e um fio para dependurar.

O menino foi colocando os pelos por debaixo do nariz, em volta do rosto e nos braços. Foi envelhecendo e seu coração se encheu de coragem. As madeixas se esticaram e cobriram-lhe os olhos, seu corpo tomou forma de guerreiro e já se sentia preparado para conhecer a cidade.

CAPITULO V

Estou sentando no meu banco de sempre, à esquerda vejo uma janela, a direita uma mesa de madeira e no alto todas a estrelas que posso contar. O pequeno Jorge ficou estarrecido com a forma que tomou, urrou como um bravo guerreiro preparado para a luta. A luta de Jorge estava apenas começando, olhou para o bicho, olhou para o portão do barraco e correu para a sala. Mirou o olhar direto num espelho ao lado da cama de Seu João. Para sua surpresa continuou a ver o mesmo pequeno Jorge da Silva, com madeixas encaracoladas, olhos verdes e rosto pálido. Em principio achou estranho, não via no espelho o que sentia ter mudado no corpo.

-Que louco, por pouco não me vejo. Sou grande, sou forte, sou destro, mas mostra-me o inverso.

E o garoto que se mostrava no espelho largou a sombra de Jorge e virou-lhe as costas.

-Que faz garoto? Me abandona assim? Me mostre, vire para mim.

-Não sou garoto! Sou Egroj ad Avlis, menino grande. Sou sua sombra no espelho, você de amarelo, verde e vermelho.

-Impossível! Nem um dedo, cabelo e braço você lembra a pessoa que sou.

-De certo que não, o bicho já deve lhe ter dado o fio, o pelo e o cajado. Crê que mudou para o mundo lhe ver. Mas sou o único você.

-Espere sombra do espelho que me veste vermelho, sou menino guerreiro sem cajado ponteiro.

-Não seja tolo de no meio das pedras sem o cajado andar. Sabe que não e uma pedra, mas uma pode virar.

-Então menino eu, que faço para o mundo defrontar?

-Siga o bicho e faça o cajado lhe dar.

O pequeno Jorge se distanciou do espelho ainda receoso, pois estava conversando com o espelho. Achou que estava ficando débil, mas se já havia conversado com um bicho, que mal lhe faria o espelho. Abriu a porta e correu depressa para a bananeira, onde o bicho permanecia dependurado lhe esperando. Os seus passos pareciam desequilibrados, pois havia crescido tão depressa que não teve tempo para se acostumar a sua nova forma.

Chegou de frente para a bananeira e deu um berro bem alto chamando o bicho para uma conversa.

-Seu bicho, cadê o cajado que fica no nicho?

-Moleque safado já deve ter lhe falado, que menino que anda com as pedras também vira uma delas.

-Seu bicho noturno, feio e peludo, porque não me avisou.

-Você cresceu e como guerreiro achei que não precisasse de padroeiro. Mas segure o cajado e seja forte, estarei ao seu lado com muita sorte.

O menino tomou posse do cajado, enrolou o fio de bicho na mão, correu a passos longos ate o portão e prendeu o fio num ato astuto. Segurou com força o fio, enquanto do lado de fora milhares de pedras iam para todos os lados. Num só golpe ficou dependurado e pelo fio pôs-se a subir. O fio era de uma fibra tão forte que começou a cortar a mão do pequeno, mas como um verdadeiro guerreiro não deixou a emoção atrapalhar. Logo o fio viria a macular, selando a vitória desse ato beligerante com o sangue puro do pequeno combatente.

Caro leitor, cai uma lagrima de meu olho ao imaginar o pequeno Jorge da Silva após subir o muro de seu barraco e ficar ali em pé, em cima do muro, somente observando aquele amontoado de pedras, feitas da petrificação da cidade, no caminho que viria desbravar. E garanto sem dúvida, como outro guerreiro uma vez disse, que havia muitas pedras no meio do caminho.

COMEÇO

Dê palhaços para palhaços

2007-04-05T03:07:00.001-03:00

Dê palhaços para palhaços

Este País é um circo.

Temos palhaços,

temos platéia?- Temos, sim senhor.

Somos alienados,

fomos consumidos?- Fomos, sim senhor.

E viva o Pós-modernismo.

Mas não somos platéia e

não vemos -literamente- os politizados.

Somos nós os palhaços.

Queremos pão e circo.

Subimos ao palco,

damos cambalhotas e

fazemos danças bizarras.

Enquanto isso a platéia politizada,

do legislativo ao executivo,

executando a democracia.

E viva o Pós-modernismo.

O Brasil é do brasileiro?

Não, o Brasil é o brasileiro.

A brasilidade está nas ruas e

nas favelas,

a aquarela do Brasil.

O verde intoxica as multidões.

O amarelho, febril.

O azul, depreciado.

O branco anuncia:

- Ordem e Progresso no circo, lá vem os palhaços positivistas, .

Dê o pão! O povo quer ser circo.

Viva o Pós-modernismo, seja brasileiro.

Queremos palhaços,

queremos espaço,

queremos palhaçar.

Sobre as pontes cuspimos

para a platéia rir.

Dos prédios saltamos,

e a pseudo-democracia

no cadafalso à espera.

E viva o Pós-modernismo

Do que ri?- Do Brasil.

Pois continue, no Brasil

tudo é possivel.

Veja aquele palhaço,

está reclamando do magistrado

mas ele mesmo palhaça o suborno.

E aquela criança inútil?- É brasileira.

Está aprendendo a ser mais um palhaço,

vai dar bastante na vida,

será um palhaço de primeira estirpe.

Mas a platéia é brasileira.

Ah! Então somos todos palhaços.

Vamos encenar o próximo ato,

de palhaço para palhaço.

Quanta palhaçada.

Mas o Brasil é Pós-modernista,

então,

USE CONSUMA VENDA

SEJA

o Brasil.

As formigas

2007-04-05T02:55:00.000-03:00

As formigas

já

não andam

nho

delas,

amontoam-se

em grânulos pingentes,

liquefazem

a matéria de gente

solidificada

em blocos opacos,

dispersos

eles

correm,

já não são

for

gas

famintas

F.R.

2007-03-19T00:23:00.000-03:00

Inversão da perspectiva imagética sob uma abordagem antitética do neo-surrealismo em "Nietzsche".

ou

"Sobre o non-sense"

Pensamentos bruscos

2007-03-13T01:15:00.000-03:00

Pensamentos bruscos

Não gosto da harmonia ou tampouco do homogêneo, sequer dos simétricos. Na diferença eu produzo. Na falta eu preencho. No vazio eu construo. No cheio desconstruo. Na contradição me reencontro e declino os impossíveis que sob a égide do tempo se tornam musas possíveis, mas probabilidades de modo algum absolutas, o multiplo objetivado.
Digo, assim, que nada importa se ao observarmos uma folha de mangueira abstraimo-nos da singularidade que representra.
A folha da mangueira se torna apenas uma ilusão se for uma metáfora antropomórfica. A folha da mangueira existe apenas quando considerada aquela folha da mangueira, única e bela, distinta como extensão e no tempo.
A mangueira é um caos de formas e folhas, tão diversas quanto belas.
E pensar que nada disso é verdade é tão bom quanto pensar que tudo isso é verdade. E o que é , pois?
Eu sou todas as perspectivas, minhas todas diferenciações me retornam ao corpo na integral multipla que me recompõe.
Não passo, hoje, do sonho destes pensamentos bruscos.

Prolixa

2007-03-04T02:37:00.000-03:00

Prolixa

O que faço agora

quando ela me

-abre-

as pernas?

Ah! mas

corre em seus

jardins

Desfrute a alma

que depenada

não mais

tem

Sinta a brisa

brisando

brio

do brilho

enquanto brincávamos

E depois guarde

-guarde-

o valor de sua conquista

O espelho

2007-03-04T02:33:00.001-03:00

O espelho
-----------------------

Desde a última vez que me vi, no espelho eu não tinha esses pêlos. Não tinha essas rugas. Não tinha esses olhos fundos nas alcovas da minha face. Tampouco esses olhos expressavam a tristeza da realidade.

Desde a última vez que me vi, no espelho eu não usava esses óculos pesados que uso para ver o que me tornei. Não tinha tantas marcas na testa nem esses ombros baixos. Meu olhar não desviava de mim.

Desde a última vez que me vi, no espelho eu não me vi como não me vejo hoje me olhando.

A última vez que me vi foi a primeira que me neguei, por isso não me reconheço nessa imagem desforme e falsa que minha visão, iludida e degenerada, me força encarar.

Desde a última vez que me vi não havia espelho. Não precisava enxergar. Fechava os olhos e sonhava.

Foi, assim, a única vez que me vi quando me enxerguei no mundo fora do espelho: sonhei dentro de mim.

-----------------------------
sobre uma abordagem semiológica

Personalidade prolixa

2007-03-04T02:29:00.000-03:00

Personalidade prolixa

Uma moça escrevia na parede enquanto eu buscava café. Por algum motivo ela não podia me ver. Não sei bem quem era e porque diabos escrevia na parede. -Que significa isso aí?; perguntei ingênuamente esperando uma resposta. Nada dizia e continuava a escrever.

Surgia, pois, uma figura sombria ao lado da entrada, ficava em pé com as pernas se cruzando e mão no queixo, como alguém que analizava algo. Não conseguia distinguir a sua fisionomia, pois permanecia na penumbra.

A moça se chamava Virgínia, vi escrito num papel sobre a mesa. Tinha ombros largos, pele rosada, nariz bem feito mas lhe faltava a fala. Continuava, incessantemente, escrevendo palavras sem nexo a priori. Fiquei arredia com a figura que continuava a me causar calafrios. Enquanto eu olhava pela janela a figura mudava a posição das pernas. Lá fora podia ver muitas pessoas com roupagens brancas, indo e vindo, sobre um fundo verde, onde corria um rio, realçado pelo azul daquele dia sem nuvens.

-Que significa isso aí? Me diga, porquê, ainda, joga as palavras ao léu e na parede?; permanecia calada como se minha presença fosse despresível. Surgia, então, outra figura. Estava sentada no chão, olhava para cima procurando algo, e sequer piscava. Um calafrio subiu em minha espinha.

Bebia meu café, já estava frio, e continuava a andar pela sala. Havia uma cadeira bem à minha frente, senti um enorme desejo de me sentar. Quando o fiz, acabei por derramar todo aquele maldito café sobre minha roupa. O pior de tudo é que hoje estava usando uma branca. De repente outra figura opaca e sarcástica parecia ter entrado em euforia, somente porque derrubei um pouco de café sobre mim. Dei aquele riso de canto da boca, como se concordasse que havia sido engraçado, mas não foi e não entendia porque ria daquela forma. Levantei-me da cadeira, dei dez passos à direita, me aproximando de Virgínia, e dei um soco na parede, enquanto ela escrevia.

-Porque diabos escreve assim? Diga algo? Por acaso é muda? Uma frase, ao menos, diga.; eis que ela me surpreendeu, cessando aquela eternidade de dizer vazio. Parou de escrever, mas com a mão na parede, ainda, soltou uma serena fala. -Apenas observe, o significado do que escrevo está na disposição das palavras, elas são vazias, suas formas dizem tudo. E isso depende a parede, pois ela professa, constrói um mundo e vive assim, de maneira poética.

Senti um vazio. Atirei-me pela janela em direção ao rio que me aceitaria como parte de sua alma, pois também escreve, ao longo de seu curso, todas as histórias que deseja.

Aranhas

2007-01-22T14:29:00.000-02:00

Aranhas

Uma aranha;

certa vez vi uma aranha;

tenebrosa aranha;

estava tecendo uma teia

de aranha!

Sua teia invadia toda a região

mas não uma região de aranha;

de bichos;

Havia outras aranhas

mas elas não se encaravam,

fingiam que a outra não existia

e continuavam a tecer sua teia;

uma malha semi-transparente

vil dejeto de aranha;

Até rondei próximo duma;

A aranha

ela me encarou

Mas eu olhei firmemente;

ela zanzou de um lado;

A aranha correu

para o canto;

Ah!

Mas eu a vi!

Eu vi aquele monstro;

se esquivando;

sumindo nas trevas;

na espreita;

Mas eu vi!

As outras olharam

indignadas

Voei para o outro lado;

Aquele inseto

A aranha

nem quis saber

fingiu que nada aconteceu;

Ela ficava me olhando

-Maldito inseto!

Berrou a aranha;

Fugi para um canto

onde

tinha sombra;

O bicho correu

de volta

ao centro da teia;

Um amigo de vôo

ficou preso;

Também! Quis chegar

próximo demais;

A teia o encantou

ela sempre encanta;

Com todo

aquele trabalho

De aranha;

Mas eu não

não me submeto

a isso;

Não às aranhas;

Fez-se luz na minha

sombra;

Droga! Fui pego

Por outra

Aranha

F. R.

Quê, saudosa esperança

2006-10-31T14:35:00.000-03:00

Quê, saudosa esperança

Eu queria um quê palavra
que quê fosse só minha
quê se deitasse a cada linha
quê esquecesse minha cara macabra

Eu queria um quê oração
que quê fosse cordial
quê nem um pouco fosse mal
quê me mostrasse a ação

Eu queria um quê fantasia
que quê no mundo, imaginação
quê na vida interjeição
quê a nós sem afasia

Eu queria um quê romance
que quê João a Maria riria
quê como titia faria
quê de noite e de dia num só lance

Eu queria um quê deus
que quê se jogasse na sajeta
quê negasse a gorjeta
quê fosse magnífico como Zeus

Eu queria que zombassem
que o mundo fosse seu
que o escrito fosse meu
que quê mundescrito não fosse linguagem

Semi-ótica

2006-10-31T14:26:00.000-03:00

Semi-ótica

Cabum! as nuvens
chiavam chauvinistas
gotejando

Tibum! o passista
titubeava expectorando
cachaça

Tic-Tac! o tico-tico
galhofava planando
teco-teco

Tac-tica-bum! meu povo
dançava numa roda
de samba
com graça
a saudosa maloca

O amor

2006-10-31T14:23:00.000-03:00

O amor

A bola
assim a conheci quando
meti no gol uma vez

Quando me apaixonei
descobri:
-Tinha duas bolas

Arte da desrazão

2006-10-18T17:22:00.000-03:00

Arte da desrazão

Ser maluco é
um Ser arte é
a arte sendo é
sendo enlouquecendo é
sendo arte é
arteloucura é
desrazão

arte e loucura são
sendo o homem são
homem louco são
homem desracional são
arte da desrazão são
a loucura, apresento-lhes

Desconstruindo a existência em-si

2006-10-10T23:35:00.000-03:00

Desconstruindo a existência em-si

Uma forma
desforme
um signo
significando

---

Inteiriço somatório
vivendo de vontades
sofrendo por existir
existindo porque significo
significando sofrimento

---

A forma que me é
que represento numa realidade
realizo transformações
me faço existir
me vê significante
existe comigo em mim

---

Preciso existir
neologisando minha realidade
narrando o passado
deseconstruindo a formalidade
dando formas ao mundo

---

Me deixe existir
o Deus-Homem
que me inventa
reinventa a si
e me desmonta
à sua imagem

---

Preciso existir
uma forma
desforme
um signo
significando

--------------------------------------------------------------------
Friedrich Romalek, filósofo, 77 anos, nascido em Psicatomópolis

A caixinha

2006-10-10T23:30:00.000-03:00

A caixinha

Era noite bem clara, as luminárias das grandes avenidas pareciam um carrossel monstruoso iluminando todo o céu da cidade, mal poderia ver algumas estrelas brilhantes naquela sexta-feira. Seu João, como sempre, após longos anos como biscateiro resolveu ampliar um pouco essa vida medíocre, mas que lhe salvava o pão e a pinga, claro. Homem trabalhador, batalhador, sobrevivente da metrópole, era caixeiro. Não, não era viajante, mal tinha o dinheiro do circular, catava caixas mesmo, de papelão, pelas ruas e vendia para comprar a pinga e o que sobrava colocava comida na mesa.
Passava sempre em frente dum casarão, dos Malta, lá em Perdizes, era de uma família tradicional da cidade e como de costume havia muitas caixas com os restos da casa. Algumas caixas eram enormes, vinham de longe, tinham aquele símbolo de um avião na lateral, alguns identificados como frágil, não pise, cuidado, outras eram minúsculas, não tinham nada que as identificasse, e ainda aquelas que nem dava para ler porque eram numa língua estranha ou porque simplesmente não se conseguia identificar alguma coisa, algumas outras caixas pareciam de festas, de festas de aniversário, de premiação, de eventos outros. Seu João sonhava como seria a vida de “Dotor”, devia ser um sossego completo, vida de marajá.
Saiba que seu João era apenas um caixeiro, biscate, bico era o que fazia, onde já se viu sonhar assim!
Seu João passou então em frente aquela casa enorme, viu as caixas, pegou tantas quantas cabiam no seu carrinho de madeira, esforçou-se para empurrar o carro que ficou pesado, era demasiada a quantia de caixas, ainda mais naquelas ruas íngrimes daquele bairro. Assim foi em frente seu João completar a noite de catador de caixas, caixeiro, carregador, biscateiro.
Quando chegou em casa deu uma olhada naquela quantia de caixas, pensou em sua vida maldita que não mudava, em sua mulher que já nem queria mais fazer o serviço, o filho drogado que se perdia na noite, o cachorro sem perna que achava que podia lamber sua boca quando voltava bêbado para casa, enfim era puro descontentamento, ainda mais quando se lembrava daquele casarão. Enquanto pensava, uma caixa lhe chamou a atenção, talvez pelo tamanho, tão minúsculo, que a fazia se perder entre as caixas maiores, mas seu João a viu, pegou, chacoalhou, jogou-a em cima da mesa enquanto media um copo de caninha. Deu aquele gole, soluçou, -Ah! Mardita!, e voltou-se para a caixa, estava fechada, havia apenas um orifício lateral, só isso. O mistério despertou a curiosidade de Seu João, que havia dentro dela, pensou. Num golpe certeiro, meteu o dedo no buraco, enfiou até o fundo e num solavanco destruiu a pobre como se fosse nada. Nada não havia, mas um bolo de notas verdes, isso sim.
Aquelas notas despertaram a imaginação mais obsoleta, mas antes a mais recente, já imaginava as coisas que iria comprar, um sofá, uma televisão de 29 polegadas, o que iria fazer, as viagens para Osasco, o carro zero quilômetro, vida de marajá, pensou. Mas antes o velho resolveu guardar consigo a descoberta até que resolvesse alertar a família, pois imagine se o filho descobre, ia fumar todas as notas, melhor, iria deixar apenas uma daquelas de 100 para cheirar o santo pó de cada noite, sua mulher se descobre, na hora vai embora para a casa da irmã, não ele não seria otário, guardou as notinhas.
Na semana seguinte passou novamente em frente ao casarão, de onde surgiu Dotor” Rubens, o dono da casa. Perguntou-lhe, Rubens, sobre um pacote pequeno no lixo, se o velho havia visto.
O velho João desviou o olhar, pensou, coçou a cabeça, -É, vi sim senhô.
O homem, “Dotor” Rubens, bradou num tom de felicidade, agradecendo o velho, -E o senhor poderia me devolver, está aí com você?
Seu João era pinguço, cafajeste, batia na mulher, mas se lhe reservava a humildade, a idéia de que era pobre, mas não roubava. No entanto, aguardava uma caixinha, quem sabe algum tostão para tomar a pinga matinal.
Seu João disse que voltaria na noite seguinte quando viria buscar mais caixas, como não poderia deixar de ser. Rubens concordou com o velho.
Uma noite depois.
-Então, o senhor pode me devolver?
-Ah! Claro, sim senhô, mas eu não tenho a caixa, só o que tava dentro.
-Tudo bem, é o que mais importa.
-Óia “Dotor”, eu queria que o senhô se alembre que eu não sou bandido, tá bom? Tá aqui o dinheiro enroladinho do jeito que vi dentro da caixinha.
O velho devolveu o dinheiro, observou o brilho nos olhos de Rubens e ficou ali parado enquanto o rapaz voltava para o casarão, feliz da vida. Seu João abaixou a cabeça e voltou a catar os papéis e caixas na frente da casa, mais uma noite laboriosa de homem trabalhador.
Cabe ao leitor saber, como uma notinha apenas, Rubens foi eleito vereador, por um partido populista, já contava dois anos.

............eraOdito............

2006-10-04T00:16:00.000-03:00

............eraOdito............

Política Arquetípica do Brazil

2006-09-21T08:55:00.000-03:00

....Há de ser dito que hão defuntos apodrecendo, esperando alguém meramente caricata, caridoso, cardeal, cordial, casto, monge por natureza, longe de destreza, político, paleolítico, mítico, impudico, um palhaço, qualquer alguém como ninguém qualquer, que os enterrem lá no cafundó do Judas, sei lá, na casa da sogra, o lugar não importa, senão o merecido enterro.
....Um jovem do povo ergue-se dizendo que seria ele o nomeado para fétido, espúrio, vil, serviço. Meu caro, caríssimo jovem, pueril jovem, menino, criança, infantil, sem fala, sem razão, sem motivos, não poderia ser você quem faria tal trabalho de porcos, não, assente no seu banco, desfrute da vida, coma, caia de boca nas delícias, brinque, cresça, não, há de ser outro que não você.
....Vejam, meus compatriotas, a nojeira do planalto, aquele defeca, este pisa, o outro senta, aquela ri, nós embasbacados ficamos, aqui, pasmos, asnos de nós mesmos. Pois, claro que alienamos nosso palco, mas quem diria que os atores seriam tão habilidosos, vejam só aquele, encena um Robin Hood às avessas, aquele outro o franciscano mascarado, o fulano ali um vrdadeiro César, vejam como é autêntico, quanta formosura, na roupa branquinha, no colarinho branquinho, que mãos grandes, quanta firmeza, como é cesáreo, assusta-me quase, mas só quase. Tamanha teatralidade encarnando uma tragédia, ao modo grego, se não fosse cômica, pois sabemos que assim é, a comédia da vida pública. Vemos que leram bem a poética aristotélica e como bons imitadores preparam o próximo ato, a surpresa, natureza, vileza, quem sabe. A expectativa expectorante é o que fascina o povo, a plebe, o proletário, o servo, o escravo, o compatriota nosso.
....Um velho ergue-se com dificuldade a bengala, não diz nada. levanta-se, dá as costas, caminha. Vai embora.. Não foi desta vez.
....Nobres colegas, o teatro é nosso, a direção é de todos, os atores somos nós. De que serve o corpo eleito democraticamente se querem cavalgar na periferia, favela, novela dos descamisados, dos favelados, dos pobretões, do resto, dos rebelados. Cadê os rebeldes; libertos, povo brasileiro, do autoritarismo oliva; presos, estudantes, na falsa intelectualidade, improdutivo engajamento de vil academicismo. O teatro é nosso, a peça é velha. A mesma velha história que começa no conto de escola e termina na inaudível discussão, de classes?, não, de interesses continuamente aristocráticos.
....A moça ali no fundo, no cantinho, dá um berro estridente, -Eu posso! Serei eu o levante popular, carregarei os valores do povo, lutarei para as massas!, prostrando-se no meio da sala. Bonitinhas palavras, mas como os outros defuntos, demagógicas demais. Volte, moça, para lá, no cantinho, continue no seu estado de afasia, apoplexia, apatia, aneurisma, como os demais.
....Comapanheiros, companheiras, indefinidos,assumidos, povo que povoa o povoado brasileiro. O estado é de sítio, não é fazenda não. Usurparam nossa identidade, construíram lá para o estrangeiro a idumentária de um Estado de descamisados. Patrícios, irmãos, compatriotas, companheiros, Uní-vos. Se o teatro é nosso por direito, apossemo-nos dele. Fincaremos a bandeira da brasilidade, onde agora será a ursa-maior nosso símbolo, representante do anti-herói brasileiro, as palavras que ressoarão, tamanho usucapião, serão: Afasia Apoplexia Apatia, os males da brasilidade não são. Num uníssono companheiros!
....Uma folha de papel caiu no chão. Silêncio se fez. O cachorro, ouvinte, enfiou o rabo entre as pernas e saiu a galope.-Tudo bem companheiros, serei eu representante de vocês, este que lhes fala. Fez outra vez silêncio.-Que querem, então? Que a putrefação, lá, continue? Que querem, meu povo, minha gente, filhos de Macunaíma?
....-Afasia. Gritou alguém lá atrás.
....-Apoplexia. Gritou alguém do outro lado.
....-Apatia. Gemeu um velho.
....-Os males do Brazil são. retrucou o orador.
....Assim, o povo brasileiro continuou seguro de seu conservadorismo colonial e o teatro seguiu Brazil afora com a mesma peça, entitulada:

"Mítica Política Arquetípica do Café"

Diálogo Metadesestruturado

2006-08-05T15:05:00.000-03:00

Diálogo Metadesestruturado

Não! Não me venha com signos

as simbologias desvaneceram

e ainda querem o aumento

da in capacidade humana

ter

Como ousam puristas moralistas

imorais ultrajantes palavras?

Não! Não me dissocie,

todos são nossos produtos.

Seu mundo é por nós.

Quer, no parapeito,

entender aleitando?

Chupe!

São Neo-trágicos.

A comicidade impera.

Não! Não seja infâme

Não nos compare ao Ser

Não somos

Nosso paradigma é ordem

e neologiso vocês

Espelhos de mim alma?

Espelhos do mundo calma.

Minha edificação,

feição substancial,

é palavrosa e

espinho a todos como uma rosa.

Não! Não seja tola

no fim verborragia

em mim

é me

tâ

Sou eu o todo

Aliena a mim toda a construção

Não! Não a quero

Desconstruo

Recrio a linguagem efêmera

Tácito

desestruturo nova

mente.
--------------------------------------------------------------------

Friedrich Romalek, filósofo, 77 anos, nascido em Psicatomópolis

Temporalidade pueril

2006-08-01T04:31:00.000-03:00

Temporalidade pueril

'Papai, o céu é grande'. O céu tem tanto céu que eu fico tontinho. A bola rola, na trave um pardal chaiando. No balanço vou e vou.

A bola rola, no buraco outras tantas. A pipa no céu, o vento varre o coração. Eu corro e corro, pegamos mais um. Pulo e subo a arvorinha, mamãe chama.

Os meus amigos começaram a sussurrar, abrem minhas portas, minha memória. Dos meus gibis sobraram palavras, meu livro posso ler. Meu coração acelera, para, acelera, trava, encolhe, arqueja. Meu eu, meus eus explodem em desarmonia, harmonia que surpreende, supera, se faz, desfaz, refaz, perfaz e eleva-se ao céu, meu eu sou eu, sou grande.

O prazer é o que importa, importo vinhos. Assisto Kubrick, Goddard e lá vem Almodóvar, tomo capuccino. O amor acaba, na esquina, na mesa do bar, no restaurante, naquele olhar onde começou. Dou risada de palhaços, riem de nós, os políticos.

Que é prazer? Que são amigos? Quem foi papai? É à noite deitado filosofando, dialética com mestres, Machado que hoje entendo enterrado em mim Joyce, De Beauvoir e Kafka. A solidão me corre as veias, destrói meu homem em mim, anuncia meu declínio. Ah Nietzsche, realmente existem escritores póstumos, extemporâneos, gênios, realistas, humanos e relevantes que chocam a alma, meu declínio.

Nem mais papai. Nem mais a bola. Nem mais amigos. Nem mais prazer. Somente a dor de saber que quanto mais estou vivo, mais aproximo-me da morte.

'Papai, o céu é grande'.

Fim do recesso

2006-08-01T04:27:00.000-03:00

Até mesmo um velho cego precisa descansar. Voltamos todos do recesso, agora a coisa é TRABALHO.

Cidadania

2006-07-04T00:29:00.000-03:00

Cidadania

Pego meu All Star

desço as escadas rolantes

surfando sem parar

nas ondas da Internet.

Recebo uma mala que

veio direta no meu nome.

Abro um convite,

minha primeira dívida.

Um cartão de crédito,

débito, master, super

Unlimitted.

Recebo um e-mail,

compre, faça, use

Seja!

Compro, faço, uso

Sou!

Sou mais um porra louca

arrependido, usado e vendido.

Pego meu All Star,

visto calça jeans,

cinto caído. Corro

para pagar. Para pegar.

Paro!

Me usaram,

mas usem,

me façam ser

o que não sou.

Gente!

Sou número,

um ponto estatístico

flutuando na economia.

Não tenho dinheiro.

Mas tenho crédito, débito.

Debitaram na minha conta:

$1 para ser cidadão.

Cabeças ao chão

2006-07-03T03:35:00.000-03:00

Cabeças ao chão

Abaixo...- a cabeça,

Abaixo a cabeça

enquanto caminho.

Não consigo olhar em redor,

não posso.

As ruas já se tornam infinitos,

são zeros que

nunca completarei.

Não suporto eles,

observe...-a cabeça,

observe suas cabeças,

tão levantadas, como

se o mundo estivesse pleno.

Não consigo adimitir,

não posso.

Abaixo a cabeça, pois

procuro no chão, o

resto.

O zero esquecido, onde

eu caminho.

Eu procuro um elo.

O que me

separa deles...-a cabeça.

Eu ainda tenho

a minha...cabeça.

O beco

2006-07-02T15:03:00.000-03:00

O beco

Num beco
onde a escuridão toma conta,
nem faço idéia,
já perdi as tantas roupas,
vezes que fui rei.

Hoje só observo
parado, calmo e cego
o andarilho por opção,
na tintura de sua roupa,
ainda resta a migalha do pão.

Homem, digo: - A pobreza.
Homem digno: avareza.
Corra logo,
que na caverna apodrece
o último homem.

Já se foi,
é tarde.

A garrafa, uns cacos e a criação

2006-07-01T23:11:00.000-03:00

A garrafa, uns cacos e a criação

Andei pisando nuns cacos.

Vitrais da Sé. Diz-se Santa?

É certo que cortou,

pintei a abóbada. Vermelho.

Juntei meu sangue aos dos ex-comungados.

Andei por todos os cantos,

num deles achei uma garrafa.

Que sede. Tomei a desgraça de cola.

Colei no teto o céu. Um azul transparente,

para os humanóides verem o céu.

Um holograma perfeito.

Fui do outro lado,

o avesso até que é bom. Prefiro o infinito.

Andava, comecei a correr.

Mas corria num mundo sem fim.

Findou-se o mar de ilusões. Os trópicos aglutinaram-se.

Juntei um punhado de papéis.

Misturei aos cacos, à cola e ao meu sangue.

Fiz o que esperavam. Um centro burrocrático.

A graciosa luminescência, aquele ponto pálido no céu,

curvou-se tamanha era a desonra.

Peguei a carteira, chamei o mendigo.

Viu? - papel.

Cheirou? - esterco.

Quer? - corre!

Ele caiu no primeiro passo. A burrocracia.

Todos querem o que é defecado. É verde e saboroso,

dizem por ai.

Quando foi que esqueceram o ser humano?

Vou descansar, afinal

hoje é o sétimo dia de labor.

Visionário do século

2006-07-01T23:09:00.000-03:00

Visionário do século

Meu caro, o mundo.

Meu barato, a loucura.

Minha testa é rugosa.

Leve, só a estátua de Zeus,

esta flutua no esgoto.

Um cego, todos.

Todos, o desepero.

Na ruga da minha testa, um bicho.

Um homem escalando desde as profundezas

das glândulas divinamente minhas.

Espremi. Saiu o sebo ejetando aquele ser.

Era eu mesmo perdido.

Ah, se todos vissem através do espelho,

a cegueira que cheguei.

Arranquei meus olhos,

agora posso ver.

O Sujeito Morreu Na Reta

2006-07-01T23:07:00.000-03:00

O Sujeito Morreu Na Reta

Sou o pon-to

de uma

Sou eu em-dividuo

uma re-ta que me é

um com-junto

de pon-tos

faz da re-ta

me ser

pon-to ad-junto a pon-to

sou pon-tos

sou re-ta

sou re-to

não curv-o

em-curva o pon-to

é mais uma

sou pon-to

sou re-ta

sou curva

não sou

nós somos

eu, vocês e

os pon-tos outros

Morre-r sujeito-s

esta-mos na re-ta

nasci-dos dos pon-tos.

Me consumindo

2006-07-01T23:04:00.000-03:00

Me consumindo

Sou indivíduo-ação

Pego meu controle remoto,

ligo o televisor, não funciona.

Ligo meu computador ultrapassado

comprado há 3 meses,

acesso a internet, que dor.

O modem não disca.

Meu celular, sem bateria.

Uso o telefone não pago.

Não toca, não disca.

Ligo meu rádio, sem sintonia.

Arrumo a antena, sem emissora.

Abro a porta sem fechadura, não abre.

Olho a janela, quebrada.

Me jogo na rua. Que rua?

Vejo o trem, sem rodas.

Vejo alguém, ninguém.

Sou indivíduo-ação.

Olho o céu, sem Sol.

Quero beber, não há cachaça.

Quero sair, estou preso

em mim.

Estou preso. O mundo se foi,

não tenho tecnologia.

Não vejo, a cegueira toma conta.

A conta chega, devo pagar. Não trabalho.

Meu trabalho é desvendar. Eu vendo.

Niguém quer comprar.

Meu espelho quebrado.

Sumiram com meu rosto.

Sou sujeito.

Estou sujeito à sujeira,

o pó que me faz. O pó.

Virei fumaça.

A internet é Brodband.

O rádio é Home Theater.

O televisor é High End.

O celular é Hand held.

No meu mundo “Just do it” lidera,

eu consumo, eu faço, eu como fast-food.

Eu não indivíduo, divido, duvido

Quem sabe? Quem compra!

A experiência da cegueira

2006-07-01T23:03:00.000-03:00

A experiência da cegueira

É noite de fria e gélida opalescência – nada.

Caminhamos sem ver – cegos.

Estamos todos à espera de nada,

Queremos construir algo.

As minhas identidades se confundem com outras.

Onde estou? - não diga.

Não vês? - a cegueira.

Escorres caótico o poder,

Inebrias nós navegantes, sujeitos bélicos – a tormenta.

Atordoas nossas mentes – vorazes.

Estamos cegos, não enxergamos o saber,

desvendamos, vendamos e fazemos – obscurece.

É noite, pesar de uma morte – o efêmero.

Onde? Quando? Sumiste com nossas almas!

Se temos? Me respondas, ordeno-te – causa.

Eu quero, senhor da razão, tua propriedade.

Destino, é noite.

Ordeno-te! Pois sou cego.

Quero musicalidade, a transformação da voz

Por quê?

-É o destino homem-deus, sofra.

Noite, me digas somente a causa.

Serei pois causalidade, tomo dialógico o viver.

E nos digo, à todos os meus eus:

-Fiquemos assim, pois teremos algo a saber. Nosso prazer

descansa no saber enquanto ele nos promete.

Da cegueira faremos a luz,

da luz faremos o dia,

do dia feremos o viver,

do viver farei eu a mim mesmo,

quando me encontrar perdido na noite

de fria e gélida opalescência.

Dê palhaços para palhaços

2006-07-01T22:53:00.000-03:00

Dê palhaços para palhaços

Este País é um circo.

Temos palhaços,

temos platéia?- Temos, sim senhor.

Somos alienados,

fomos consumidos?- Fomos, sim senhor.

E viva o Pós-modernismo.

Mas não somos platéia e

não vemos -literamente- os politizados.

Somos nós os palhaços.

Queremos pão e circo.

Subimos ao palco,

damos cambalhotas e

fazemos danças bizarras.

Enquanto isso a platéia politizada,

do legislativo ao executivo,

executando a democracia.

E viva o Pós-modernismo.

O Brasil é do brasileiro?

Não, o Brasil é o brasileiro.

A brasilidade está nas ruas e

nas favelas,

a aquarela do Brasil.

O verde intoxica as multidões.

O amarelho, febril.

O azul, depreciado.

O branco anuncia:

- Ordem e Progresso no circo, lá vem os palhaços positivistas, .

Dê o pão! O povo quer ser circo.

Viva o Pós-modernismo, seja brasileiro.

Queremos palhaços,

queremos espaço,

queremos palhaçar.

Sobre as pontes cuspimos

para a platéia rir.

Dos prédios saltamos,

e a pseudo-democracia

no cadafalso à espera.

E viva o Pós-modernismo

Do que ri?- Do Brasil.

Pois continue, no Brasil

tudo é possivel.

Veja aquele palhaço,

está reclamando do magistrado

mas ele mesmo palhaça o suborno.

E aquela criança inútil?- É brasileira.

Está aprendendo a ser mais um palhaço,

vai dar bastante na vida,

será um palhaço de primeira estirpe.

Mas a platéia é brasileira.

Ah! Então somos todos palhaços.

Vamos encenar o próximo ato,

de palhaço para palhaço.

Quanta palhaçada.

Mas o Brasil é Pós-modernista,

então,

USE CONSUMA VENDA

SEJA

o Brasil.

O escritor cego - nascimento

2006-07-01T14:04:00.000-03:00

A intenção de tudo que será escrito é mostrar o nascimento de um escritor. Ele era como outro qualquer, escrevia coisas. No entanto, este escritor diferencia-se por simplesmente não mais enxergar, veio a cegueira. A cegueira tomou-lhe conta aos 30, quando um ataque pós-modernista de consumo o fez fechar os olhos ao mundo, e ao fazê-lo descobriu que podia então exengar um outro, no qual julgaria aquele que o esqueceu e maltratou, o fez mendigar bits e roubar a si mesmo.

Apresento-lhes J. J. Borges, o escritor cego.

Imagem: Homero